20 de octubre de 2017

LA TIRANÍA DEL TIEMPO

La tiranía del tiempo
aplasta los sueños
pero mi corazón se rebela
y no hay día
que no luche
para ganar esa batalla
él y yo sabemos
que el tiempo es invencible
y que seremos derrotados
pero aún así
con ojos de vigía
salimos a la calle
en busca de ilusiones
que embellezcan los días
y así será siempre
mientras nos quede
una mirada esperanzada
un soplo de aliento
y un indomable latido de vida.

19 de octubre de 2017

RECUERDOS 4

Llueve como si se acabara el mundo.
De repente
me alejo de esta ventana
y aparezco en mi infancia.
En una ventana de sábado por la tarde.
Y al otro lado de la lluvia
en la calle vacía y oscura
aparece una vecina
bajo un paraguas medio roto
que el viento quería arrebatarle.
Una vecina amable.
Una vecina simpática.
Se agacha
y acuchilla una tras otra
las ruedas del coche de su marido.
Una vecina que ahora grita.
Una vecina que ruge.
Una vecina loca de celos.
Todavía la veo.
Desgreñada.
Empapada en agua.
Acuchillando con furia
las ruedas inocentes
para retener en casa a su marido.
Después la veo volviendo a su hogar.
Con el cuchillo iracundo colgando de la mano.
No sé si llora.
No sé si es la lluvia o el desamor
lo que se despeña desde sus ojos heridos.
Yo tenía apenas nueve años
y todavía hoy al recordarlo se me hiela el corazón.

18 de octubre de 2017

SE APAGA LA ROSA

Se apaga la rosa.
Agonizan sus pétalos.
No hay tierra
ni agua
ni sol milagroso
que resucite
su mágico encanto.
Es hora de morir
y entregar el alma
a un paisaje tristísimo
que la llora en silencio.

17 de octubre de 2017

LA PALOMA DE LA PAZ

La paloma de la paz
se ha pegado un tiro.
Ha dejado una nota:
"Me dais mucho asco".

16 de octubre de 2017

DELIRIOS TATUADOS

Deambulan perdidos
los delirios
en tu ausencia.
Te echan tanto de menos...
Soñaban.
Deseaban.
Suspiraban...
Ahora apenas salen de casa.
Están mustios.
Tienen la mirada perdida.
Intentan olvidarse de tu nombre.
Pero no lo consiguen.
Lo llevan tatuado en el corazón.

EL TRINO DE UN PÁJARO

Acabo de oír
el trino de un pájaro.
Otra vez.
Y otra.
Está contentísimo.
Oigo más trinos.
Está feliz.
Empieza otra vez
para él
la fiesta de la naturaleza.
Cielo despejado.
El sol asomando.
Nada de frío.
Y todo un día
para disfrutar
volando y picoteando.
Ha tenido suerte.
Nació pájaro.
Se libró de nacer humano.

15 de octubre de 2017

EN EL ORIENTE DE LA LOCURA

Va cayendo la tarde
en el oriente de la locura.
Hay campanas de silencio
resonando en los corazones helados.
No espero nada más que pasen las horas
y darle la mano a la desolación
para irnos a dormir abrazados una noche más.
Ya no espero nada de los futuros.
Se los han comido una manada de lobos.
Se los han comido una manada de locos.
Mañana volveré a despertar
en un manicomio inverosímil y autista
donde los chiflados mandan y los cuerdos vociferan.

SE ACABÓ EL CIRCO

Este blog
ya no es el que fue.
Me he cansado
de muchas cosas.
Lo he pulido.
Lo he limpiado.
Ahora sólo poemas.
Sin red social.
Sin obligaciones
ni contrapartidas.
Escribir y ya está.
Me corrijo.
Me arrepiento.
Y rectifico.
Se acabó el circo.
Más poesía
y menos hipocresía.

VOLVERÉ A MI CASA

Quizás haya un día
en que el mar
me abrace para siempre.
Un día embellecido
por la hermosura gris
del tiempo que no ha de volver.
Ese día seré pez y pájaro.
Seré ola, recuerdo y descanso.
Ese día por fin volveré a mi casa.

NADA SERÁ IGUAL

Nada será igual.
Día tras día
se quitan las caretas
y asoma
temible
y amenazador
el demonio que llevan dentro.

LA NUEVA MAÑANA

Aquí está
la nueva mañana
de un nuevo día.
Mirándome.
Burlona.
Sabe que estoy muerto.

14 de octubre de 2017

LOS PÁJAROS MUERTOS

Han vuelto
los pájaros muertos.
Han vuelto
a los árboles viejos.
Han vuelto
con mil trinos ciegos.
Han vuelto
con gran desconsuelo.

NI UN UYYYYYYYYY...

Sábado por la tarde
en el cementerio.
Dan fútbol por la televisión.
Buenos partidos.
Silencio.
No se oye ni un uyyyyyyyyy...
Nadie tiene el más mínimo interés.

CHUTANDO EL BALÓN

Oigo los niños jugar
y me hago recuerdo.
En la calle era feliz.
Era sudor y sonrisas.
Ojalá no hubiera crecido nunca.
Ojalá siguiera chutando el balón
todos y cada uno de los días de mi vida.

NO ME GUSTAN LOS HUMANOS

Ya me he ido de todas partes.
Lo he intentado desde niño.
Pero en ningún lugar
he encontrado paz y consuelo.
No son los sitios.
Son los humanos.
No me gustan.
Nunca me gustaron.
Detrás de cada mirada
hay un depredador
sin ética ni escrúpulos.
Da igual lo que digan.
Han aprendido a mentir
a engañar y disimular.
Tienen sonrisas hipócritas.
Y palabras embaucadoras.
No.
No me gustan los humanos.
Prefiero alejarme de ellos
y vivir los días
que me queden
en el desierto perdido
de mi corazón deshabitado.

APENADA Y ROTA

Apenada y rota
va por las calles
oscuras
y ciegas
la niña muerta.
La enterraron mal.

LOS MUERTOS DEL NO TIEMPO

Han vuelto
a mis noches
los muertos del no tiempo.
Y han vuelto enfadados.
No me perdonan una.
Claman venganza
con odio
con rabia
y han perdido la razón.
Me arañan.
Me atacan.
Me muerden.
Me despedazan.
Hora tras hora.
A veces logro escaparme
y me despierto
aterrado y angustiado
en la noche enloquecida
mientras ellos esperan
con sus ojos hirviendo
que vuelva al sueño criminal.

UNA PLANTA SECA

Frente a mí
en un rincón
del parque polvoriento
una planta seca.
Una planta medio muerta.
Me mira desolada.
Sus hojas
han sido derrotadas
por el calor y el tiempo.
Pronto morirá.
Ya no hay agua que la reviva.
Este planeta devastado
se encamina hacia la catástrofe.

13 de octubre de 2017

YA NO ASPIRO A LOS SUEÑOS

Ya no aspiro
a los sueños.
Ahora me conformo
con transitar su sombra
durante breves horas
y jugar a que los consigo.
Luego constato el fracaso.
Después desaparezco
engullido sin piedad
por las fauces de la noche.
Y al día siguiente
me refugio
una vez más
entre las garras
de la nauseabunda cotidianeidad.

ESTROPICIO

Me miro
en la memoria
y no me reconozco.
Ojos confundidos.
Recuerdos rotos.
Tiempo aniquilado
Desplome de todos mis yos.
Nada tiene sentido.
Sólo la muerte
arreglará el estropicio
y lo colocará todo en su sitio.

UNA TARDE OTOÑAL

Esta tarde
parece más otoñal.
El aire es seco y gris.
Y el calor
herido de muerte
está lamentándose
en una esquina del tiempo.
El viento anuncia victorioso
la llegada de las horas oscuras.
Y los pájaros
lejanos
y desorientados
ya no saben a dónde volar
atrapados en un cielo de melancolía.

MURIÓ LA FIESTA

Quería ver la luz de tu cara.
Quería ver la luz de tu piel.
Quería ver la luz de tu mirada.
Pero me devoró el tiempo.
Nació el dolor.
Murió la fiesta.
Y desaparecí para siempre
como un ciego entre las tinieblas.

LA NADA Y YO

Adoro feliz
el mundo de la nada.
Sin caos.
Sin mentiras.
Sin caretas.
Hoy la nada y yo
nos vamos de paseo.
Ella no lo sabe
pero voy a darle una sorpresa.
Le voy a pedir que se case conmigo.
De rodillas.
Ya tengo el anillo.
Es de latidos y penas.
Ojalá que me diga que sí.
Ojalá que de corazón me quiera.

12 de octubre de 2017

DESTELLOS DEL AYER

El tiempo se comió los corazones.
Ahora quedan las palabras.
Los recuerdos.
Poca cosa.
Destellos del ayer agonizando.
Deshilachándose en el viento del olvido.
Y aquí han quedado los cuerpos.
Y las miradas.
Triste desbarajuste de sentimientos
en el desfiladero de las vidas que se acaban.

LÁGRIMAS DE OTOÑO

El otoño está llorando.
Me acerco y lo abrazo.
Es inútil.
Inconsolable.
Llora por sus hojas muertas.
Llora por él.
Llora por nosotros.
Sus lágrimas ocres
me conmueven muy dentro.

DE LUNA Y MIEL

A veces
la vida
te da un beso
por sorpresa
y una Diosa
de luna y miel
se acerca
y canta en tu corazón.

FLORES Y CAMPANAS

Recuerdo
cuando me miraste
por primera vez.
Es una imagen
que tatué
en mi memoria.
A unos metros.
Mirándome.
Tu sonrisa.
Tu mirada reluciente.
Tus latidos tan evidentes.
Cada vez
que acaricio
ese recuerdo
de flores y campanas
se emociona mi corazón.

RENACIENDO

He decidido
escaparme de los días.
De la basura.
Y del asco.
Y respirar.
Me alejo una vez más.
Cada vez más limpio.
Cada vez más honesto.

11 de octubre de 2017

LA PUTA PRENSA

Cuando todo el mundo
estuvo enganchado
las noticias
se transformaron en cuchillos.
De odio.
De rencor.
De codicia.
Y empezaron a clavarse
en las miradas
en los oídos
y en los corazones.
Y desde ese momento
murió para siempre la libertad.

LO QUE FALTABA

Lo que faltaba...
además
de todo el mundo
hace días
que los árboles
y los muertos
tampoco me hablan.

UNA INESPERADA TARDE NUBLADA

A veces viene la muerte antes de tiempo.
Y te devora sin piedad.
Llega sin avisar una inesperada tarde nublada
y te entra por los ojos
como una exhalación de pesadumbre eterna.
Tú no te das cuenta
pero desde ese día ya eres un triste.
Poco a poco vas viendo las cosas diferentes.
Te fijas más en las almas que en las caras
y sientes las emociones de los demás
como si fueran un eco infinito de las tuyas.
Es como si retrocedieras en el tiempo
y volvieras de repente a ser niño.
Pero un niño que lleva la muerte dentro.
Y los días ya no son de esparto.
Ni las palabras son envases de aire y cartón.
No, tienes la muerte dentro y ves las muertes de los demás.
Y tu corazón es una enorme campana que tañe desconciertos.
Y buscas a tu madre para acurrucarte
para que te quiera
para que te cuide
para que te cobije
pero por desgracia ella hace mucho tiempo que ya no está.

Y YA ESTÁ

Uno se muere.
Y ya está.
Cuatro días de recuerdos.
Unas lágrimas que se secan.
El nombre que va amarilleando.
Y el olvido final.

NIÑO Y FLOR

El niño
te regala
una flor.
Y dentro
de la flor
hay una sorpresa.
Una sorpresa
que se te enrosca
en la garganta
y te arranca la tráquea.

AL DIOS QUE SEA

Hay un mundo
fuera de mí
al que no pertenezco.
Es un mundo sucio.
Es un mundo corrupto.
Es un mundo criminal.
Y se empeñan en incluirme.
Al Dios que sea:
Por favor, acaba de una vez con ellos.

10 de octubre de 2017

MUCHAS GARGANTAS

Escucho muchas gargantas.
Me cansan.
No dicen nada.
Y hablan, hablan, hablan...
Me cansan.
Me cansan.
Me cansan.
A quién será que hablan?
A quién será que hablan?
A quién será que hablan?
Y no dicen nada.
Y no dicen nada.
Y no dicen nada.

ESTÁ CLARO

En algún lugar del mundo
alguien debe sentirse muy bien.
Cómo si todo fuera perfecto.
Disfrutará de las horas.
De las flores
y del canto de los pájaros.
Tendrá planes estupendos.
Gozará con todo lo que el mundo le ofrece.
Caminará por sueños maravillosos.
Silbará feliz.
El sol y la luna lo acariciarán con mucho mimo.
Cada despertar será un momento mágico.
La vida le sonreirá enamorada.
Y hasta el cielo tendrá envidia de él.
Está claro.
Ese no soy yo.

9 de octubre de 2017

UNA MUJER HERMOSÍSIMA

Disfruto mucho
cuando veo por la calle
a una mujer hermosísima
de esas que dicen de bandera
y abre la boca
y en vez de palabras
salen ratas y sapos
y parece una desquiciada
y gesticula como una criminal
y me da la risa
y me lleno de felicidad
pensando que de buena me he librado.

FAROS

Y si los faros
a los que encomendamos
nuestras vidas
están ciegos o están locos...
Quizá siempre
deberíamos guiarnos
por las estrellas de nuestro corazón.

MUNDO HERMOSO

El mundo
más hermoso
es el de la poesía.
El otro
es un vertedero
de humanos peligrosos.

INTRUSO EN EL ESPEJO

A veces la vida pesa.
Justo en el fondo del alma.
Y casi no puedes respirar.
Entonces buscas un espejo
y te miras un buen rato
y le dices a ese intruso
que se vaya y que te deje en paz.

8 de octubre de 2017

UNA FLOR EN LA CALLE

De vez en cuando
por la calle pasa una flor.
Y el universo se congela.
Y todo desaparece.
Y sólo está ella.
Y late boquiabierto mi corazón.

UNA ESPIRAL INFINITA

Una espiral infinita
de tiempos y desenlaces
mueve los hilos de las vidas.
Es la espiral del destino.
Es la espiral del interrogante sin fin.
Una espiral de miedo y esperanza.
Una espiral que acaricia y araña.
Y no hay hombre que pueda dominarla.
Ella se ríe.
Ella señala.
Ella manda.
Ella entrega.
Ella arrebata.
Ella hace con nosotros lo que le da la gana.

EL CUENTO CHINO

Todas las flores
que había en las miradas
eran legañas enmascaradas.
De repente: un pozo.
Y la nada.
Al final siempre estás solo.
Da igual el cuento chino
con el que te mientas a ti mismo.

7 de octubre de 2017

ANIMALES HUMANOS

Está oscureciendo.
Un día más que fallece
ante la indiferencia general.
Nadie se da cuenta...
Todos están comiendo y bebiendo.
Igual que las bestias.
Es sábado noche.
Los animales humanos están sueltos.
A muchos mañana les dolerá la cabeza.

CALLES HERMOSAS

Son las cinco de la tarde.
Me asomo por la ventana.
No hay nadie.
Sólo pasa el viento.
La gente está en sus casas.
Qué alegría ver las calles tan hermosas.

VIDA Y MUERTE DE UN POEMA

Nace un poema.
Late.
Crece.
Y se aleja
cargado de sentimientos
hacia un horizonte de miradas.
Allí muere
y nace mil veces
viajando asombrado
de corazón en corazón
hasta que el tiempo lo devora.

NUBES

Nubes.
Por todas partes.
En el cielo.
En los días.
Nubes en las calles.
Nubes en las ventanas.
Nubes de hastío y nada.

OLLA

Una olla
de cabezas muertas
está hirviendo
en la cocina del infierno.

LOS PÁJAROS DEL PASADO

Los pájaros del pasado
están hoy de aniversario.
Han venido desde muy lejos.
De un lugar
donde deslumbraban
hace muchos años.
Están cansados.
Viejos.
Malheridos.
Mudos.
No hay trinos.
Ni piruetas mágicas.
Hasta el cielo les da la espalda.
Más que pájaros son tristezas voladoras.

6 de octubre de 2017

EL SONIDO DEL SILENCIO

El sonido del silencio
retumba ya
en todos mis escenarios.
No sé cuándo acabó mi vida.
Hace mucho...
Ahora no sé dónde estoy.
Ni cúanto me queda.
El final sí que está muy claro.

ERRADICACIÓN

La historia del mundo
siempre ha sido una estampida.
Hacia ninguna parte.
Destrozando.
Asesinando.
Contaminando.
El planeta se cansará de nosotros.
Y nos erradicará.
Bien por él.
Es lo justo.

5 de octubre de 2017

TODO ERA MENTIRA

Todo era mentira.
El humo se fue disipando.
Y apareció la nada.
Siempre había estado ahí
perfectamente enmascarada.
De repente
le arranqué
la máscara
y la dejé desnuda.
Me miró a los ojos
y riéndose
me escupió en la vida.
Ya no había rosas.
Ahora todo eran espinas.

MALA SEÑAL

Ya no me golpean los vacíos.
Me voy quedando solo
y no pasa nada.
Lo acepto.
De forma natural.
Mala señal.
Será que ya soy otro vacío más?

EL MALVADO SOL

Calor.
Mucho calor.
Al otro lado
de la ventana
el malvado sol
me mira incandescente.
Sabe que he de salir.
Y me espera en la calle.
Silbando.
Sabe que siempre me gana.
Y se ríe el maldito sinvergüenza.

4 de octubre de 2017

EL POZO NEGRO

Hoy he roto el sueño
y me he quedado
huérfano de miradas y palabras.
No importa.
Ya estaba medio muerto.
Ahora mis poemas no tienen padre.
Espero que no lloren.
La vida es dura para mí.
Y me temo que también para ellos.
No sé quién creó este mundo terrible
de días tan entristecidos y futuros sin aliento.
Siento cómo mis poemas y yo
nos vamos irremisiblemente hacia el pozo negro.

3 de octubre de 2017

OTOÑO GRIS

Se me ha colado el otoño
en los días
y no me he dado cuenta.
De repente las hojas están tristes.
Moribundas.
Y los árboles las lloran en silencio.
Un reguero de hojas fallecidas
alfombra las calles cada vez más solas.
Hay ecos de niños y helados
retumbando entre las horas apenadas.
Es otoño.
El viento pasea solitario
y cada vez más nubes pintan el cielo.
No me he dado cuenta
y el otoño también está en mi sangre.
Mis latidos son grises
y la mirada se me pierde
por los recovecos de otro tiempo que se fue.
Me recuerdo en otros otoños
Cuando octubre venía cargado de obligaciones.
Entonces todo era posible.
Ya no.
Ahora da igual.
El otoño me contempla y cabecea entristecido.
Yo lo miro y no digo nada.
Soy una hoja más revoloteando por un tiempo sin alma.

30 de septiembre de 2017

LATIDOS DE MAR

El mar
sigue danzando.
Baila y late.
Noche y día.
Es el novio tenaz
de la hermosa vida.

29 de septiembre de 2017

MERRÍODELARRAE 13

Tiernamayorniñaojosverdad
deinfinitésimaedad blancahermosa
aparecesytevas tevasyapareces
yyolocolocoloco tesueñoardiendo
enlanochefiestamágica deseoeterna
yenelsueñoloco tebesoacaricio
pechoapecho 
besoabeso
yteenciendes comounaDiosaSol
yenlarrotamañana melocodespierto 
conelmudogrito 
delanadaestafa
rajandoelbellovacíosueño
delanochecandente ahoratristedisipada...
undespertarheridoarañado
sinfinniprincipio 
nialgúnpresentefuturoiluminador
yrrotosalgo demijaulacasa
ycalleacalle voyresaboreando
enmimalherida requetesoledad 
misdeliriosbesos entusdulcepechos
comoQuijotesalvajetorodesvariado
porelamorutópico deunaDulcineabellasensual.

28 de septiembre de 2017

AGONÍA MUDA

Un hilo cansado
d
e
s
h
i
l
a
c
h
á
n
d
o
s
e
en la agonía muda
de una devastadora nada.

27 de septiembre de 2017

EMBELESO DE UN SUEÑO

Embeleso de un sueño.
Beso de flor y noche.
Mañana que luce y brilla.
Caricia de pétalo y tiempo.
Latidos que me acogen.
Pasión vestida de alegría.
¿Será que todavía hay rosas
en los porvenires de mis días?

26 de septiembre de 2017

SECRETOS DE BLOG

Miro mi blog.
Está más limpio.
Se le nota feliz.
Ahora me sonríe y todo.
Y me cuchichea secretos.
Algunos son muy gordos.
Pero le he prometido no contarlos.
También me dice
que ya no tiene cucarachas.
Ni bichos con caretas.
Que cada mañana se despierta cantando.
Que silba a todas horas.
Y que ahora le sonríen las palabras.
Me emociona.
Lo veo tan feliz que me gustaría que no creciera.
Ahora está jugando.
Y sonríe, y sonríe, y sonríe....
Para mí que no son sólo las cucarachas.
Ni tampoco los bichos con caretas.
Yo creo que está medio enamorado el muy canalla.

24 de septiembre de 2017

UNA VIDA QUE SE VA

La vida es tan nada
que me dan escalofríos sólo con pensarlo.
Tan frágil que duele.
Miro a mi alrededor
y el desmoronamiento es imparable.
No me reconozco ya en nada de lo que me rodea.
Acabo de ver "Manchester frente al mar".
Una gran película que recomiendo a todo el mundo.
Me he compadecido de los personajes
con una empatía que siempre logra sorprenderme.
Casi al punto de la lágrima
por ver lo huérfanas que son todas las existencias.
Pero después...
Ay después....
Después los personajes no se compadecen de mí.
Ellos ya cobraron por actuar.
Y no sé qué habrán hecho hoy con sus vidas.
Apostaría a ciegas que han hecho algo mejor que yo con la mía.
He estado tentado de ir en busca de mi agenda roja.
Y recordar...
Pero luego he pensado que se está llenando de cadáveres
y que probablemente los recuerdos se me clavarán en el corazón.
Entonces he encendido el pc.
Y he visto las noticias.
Un mundo de locos.
En este país especialmente.
Nadie se guía por la razón.
Todo el mundo se guía por el odio y el resentimiento.
Los de aquí y los de allá.
Y luego he pensado que en unos años todos estarán muertos.
Los de aquí y los de allá.
Y habrá descendientes.
Y más descendientes.
Y entonces se pelearán por otras cosas.
Probablemente por el agua y por zonas del planeta sin contaminar.
Y pasarán las generaciones como han pasado las anteriores.
Y los humanos seguirán discutiendo y peleando sin parar.
Será por petróleo, por agua, por naciones, por dinero o por pura maldad.
Y me dan ganas de irme de aquí
de entrar en la película de "Manchester frente al mar"
y decirle a los personajes que pueden contar conmigo
que yo podría ayudarlos como compañía en sus vidas tan trágicas
y que estoy dispuesto a sacrificar mi tiempo y mis futuros por ayudarles.
Pero claro esto es una ensoñación.
Una ensoñación de mi corazón que quiere huir de mi propia vida.
Que quiere latir en otras vidas porque la que tiene ahora se desmorona
y lentamente, pero sin pausa alguna, se va hacia el mundo de nunca jamás.
Y ahora me asomaría por la ventana y le gritaría al mundo que paren ya.
Que sus vidas son más preciosas que las banderas, los himnos y las patrias.
Pero nadie me escuchará.
Sería un grito perdido en la inmensidad de la nada que me abraza cotidiana.
Entonces me olvido de todo y escribo un poema.
Ahora lo publicaré.
Y luego me iré al mar.
Sí, ahora que está oscureciendo y apenas hay nadie en las playas anochecidas.
Y luego me iré a algún lugar donde pueda olvidar esta nada que me devora.
Y me perderé en la noche que me acoja.
Sea la que sea.
Y mañana resucitaré.
Y si no resucito no pasará absolutamente nada.
Simplemente el de hoy será el último poema de una vida que hace tiempo que se va.

23 de septiembre de 2017

DISCORDIA DE AMOR

Tu boca
tan dulce
tu lengua
tan loca.

19 de septiembre de 2017

RIDÍCULAS LAGRIMITAS

Qué terribles son
los finales de las vidas.
Lejos de los descendientes.
Lejos del amor y del cariño.
Lejos de sus mejores años.
Tan solitarios.
Tan excluidos.
Tan olvidados...
Casi parece
que al entierro
sólo deberían asistir
sus únicos amigos de verdad:
el dolor, el abandono, la tristeza y la soledad.
Los familiares
y demás conocidos
de otros tiempos
no es necesario que aparezcan.
De nada sirven ahora sus ridículas lagrimitas.

18 de septiembre de 2017

LATIDOS DEVASTADOS

Latidos devastados
caminando perdidos
por los días vacíos
a merced del olvido y del viento.
Horas que nacen y mueren sin saludarme.
Nombres de tiempos felices
que traicionan los recuerdos
y fallecen violentados 
por la cruda realidad y el paso del tiempo.
No es fácil sobrevivir 
a los días que me contemplan.
Se van acumulando las nadas
y la temible avalancha
de zozobras y desasosiegos
irrumpe poderosa
y con creciente ímpetu en lo cotidiano.
No hay engaños suficientes
para quienes ya lo hemos visto todo.
La vida lo sabe.
Y yo también.
Ni me engaña ni la engaño.
El amor se pegó un tiro en una esquina.
La amistad se ahorcó en la viga de la verdad.
Y la familia es una espantosa broma de mal gusto.
Ya sólo me quedan los árboles, las olas y el silencio.

16 de septiembre de 2017

MUERTOS NUEVOS

Han puesto
muertos nuevos
en el cementerio.
Han venido los familiares.
Se han abrazado muy tristes.
Un mar de lágrimas.
Cabizbajos.
Destrozados.
Arañados por dentro.
Después se han ido.
Ha caído el sol
y se ha hecho de noche.
Viento gris.
Silencio huérfano.
Las agujas del reloj
marcan la nada en punto.
En la fría oscuridad
lloran los muertos nuevos
sin que nadie los acaricie ni consuele.

14 de septiembre de 2017

LAS VENTANAS NO MIENTEN

Las ventanas no mienten
ni tampoco tras ellas
los ojos tristes y presos
pueden negar la evidencia
de ese cielo envidiable
que elegante y altivo
exhibe cada día su hermosura
cruelmente ajeno a las miradas rotas.

13 de septiembre de 2017

JUSTINIANO 174

Tras salir del hospital
después del desgraciado accidente
que abortó su dedicación a la enseñanza del japonés
Justiniano ha decidido aprovechar
sus profundos conocimientos del idioma nipón
para iniciar un nuevo negocio
en el pujante ámbito de los guías turísticos
y tras promocionarse 
en la puerta de diversos hoteles
ha sido contratado por un grupo de diez japoneses
a los que tras dar cinco vueltas a la misma calle
ha puesto de pie sobre un banco
del paseo más concurrido de su barrio
para realizar el maravilloso tour prometido
pero los malditos orientales no paran de quejarse
cuando el intrépido Justiniano
grita con incontenible entusiasmo
mientras va señalando 
con un enorme paraguas rojo
a cada una de las mujeres gordas que van paseando
como impresionantes ejemplares
del peligrosísimo avistamiento de ballenas en Barcelona.

12 de septiembre de 2017

LOS PRESOS BURRICIEGOS

Suena la lluvia
ametrallando los cristales.
El otoño se acerca.
Los niños vuelven a las prisiones
allí los van encarcelando poco a poco
y sobre todo castrando mentalmente
hasta que de mayores
voten a los ladrones
como casi todos los idiotas de sus familias.
Los padres también vuelven
aunque ya han sido encarcelados hace tiempo.
Los mayores sonríen y no suelen saber porqué.
Hay cárceles de todo tipo.
De pan.
De smartphones.
De zapatos.
De putas.
De religiones.
De policía.
De empresas ladronas, de hecho todas lo son.
Y también de drogas y bebidas.
El puto mundo es una gran cárcel.
Por las tardes suelen dejar salir al patio.
Y los millones de presos hacemos el imbécil
durante unas horas hasta que volvemos a las celdas.
Celdas mejores.
Celdas peores.
En definitiva celdas para presos burriciegos.
Algunos no tienen celdas.
Pero eso a los que tienen muchas no les importa.
Asco total.
Un día más.
Como ayer.
Como hoy.
Como mañana.
Si uno sabe mirar no puede evitar el vómito.
En algunos países la gente no tiene para comer.
Ni para medicinas.
Mueren de cualquier cosa.
De hambre.
De sed.
De mil enfermedades que aquí son curables.
Aquí a los perros les hacen la diálisis.
Y la gente opera a los gatos con el alma en vilo.
Recogen sus mierdas como si fueran hostias consagradas.
Y si hace falta se las comerían.
Pertenezco a una sociedad de idiotas, cretinos, borricos y miserables.

11 de septiembre de 2017

TORMENTO DE AMOR

Hay amores
de locura
herida profunda
y lejanía
que son un tormento.
No te dejan vivir.
No te dejan olvidar.
No te dejan respirar.
Y duran
y duran
y duran
hasta la eternidad.
Y pasan los años...
las cosas
los sueños
las lunas
los soles y la vida.
Y el amor ahí sigue.
Cada vez más loco.
Cada vez más hermoso.
Cada vez más y más seductor.

10 de septiembre de 2017

MONÓLOGO

Yo no quiero actuar
en el teatro cotidiano
no quiero pantomimas
ni aplausos disecados
no me gusta la obra 
tampoco el decorado
prefiero mil veces
huir de ese escenario
y recitar en soledad
un monólogo honrado.

9 de septiembre de 2017

ALMAS ROTAS

La gente muere
las calles quedan...
Por ellas
pasean a veces
las almas rotas
de aquellos que ya no son.

8 de septiembre de 2017

EL MAESTRO 20

El Maestro se ha dirigido
a la totalidad de discípulos
de su comunidad espiritual
para explicar en que se han invertido
todas las limosnas recogidas durante el verano
después de padecer los miembros de la congregación
mil penalidades y sufrimientos
ya que han ayunado muchos días
y también han dormido en las calles
para ahorrar el máximo posible
y que han tenido como finalidad
incentivar el amor entre la humanidad
paliar el hambre 
y la sed en el planeta
y ayudar a la erradicación de enfermedades
con el fin de ayudar a conseguir un mundo mejor
y sin más ceremonias ni preámbulos
el Maestro esbozando una gran sonrisa
ha dado tres palmadas vigorosas
y han aparecido por la puerta lateral
tres rusas prodigiosas
Natasha, Tatiana y Svetlana
de 18, 20 y 21 añitos
vestidas con minishorts de leopardo
y unas apretadas camisetas mojadas
que realzan sus esculturales siluetas
las cuales fueron acogidas por el Maestro
- al encontrarlas una noche en la carretera
cerca de un bar restaurante de camioneros -
invirtiendo en ellas todos los donativos y limosnas
para que le acompañen día y noche durante un año
encargándose las tres espléndidas rusas
de cualquier necesidad del Maestro
estando también él dispuesto a sacrificarse por ellas
para corresponderles con todo el amor y cariño que necesiten.

7 de septiembre de 2017

DENTELLADAS

Las dentelladas
del tiempo
son cada vez
más devastadoras.
Mis días
se desangran
sobre un charco
de años malheridos.

5 de septiembre de 2017

MANICOMIO 125

Cuando esta tarde ha visto a Adriana
- la nueva psiquiatra del manicomio  -
Terremoto Crazy ha recibido
un flechazo de amor
que lo ha dejado casi sin respiración
y para demostrarle que la ama
ha subido corriendo a la tercera planta
y ha tatuado con un cúter
en la frente de treinta y ocho catatónicos:
I LOVE ADRIANA, TU TERREMOTO CRAZY.

4 de septiembre de 2017

SE MUEREN MIS VIDAS

Se mueren
todas mis vidas
en cualquier instante.
Y me hago telaraña
de todos mis tiempos.
Se mueren mis vidas.
Cada vez más pronto.
Cada vez más rápido.
Y sin embargo
cuando muero
alguien sale de mí
y sigue caminando
por mis horizontes
con paso vivo 
y absolutamente desmemoriado.
Siempre me reinvento
en alguien
que no tiene pasado
y que busca espejismos
en un futuro que lo ignorará.
Alguien que busca
un sentido y una esperanza
donde ya no queda nada ni nadie.
Alguien que se estrellará
y cualquier día morirá
como los que ya hemos fallecido
en este sarcófago de carne y hueso.
Y llegará un día 
en que no saldrá nadie
de mi última y extenuada telaraña.
Y por fin me reinventaré en hombre muerto.

3 de septiembre de 2017

TU LIBRETA DE APUNTES

Todavía a veces
te busco
en algún recuerdo.
Por ejemplo
cuando descubrí
en tu libreta de apuntes
mi nombre
con grandes letras
y amorosas sombras.
Tu rubor
y mi sonrisa...
El tiempo paralizado.
Es un milagro.
Aún resplandeces
y me deslumbras
en el pasado de los latidos.
Después vuelvo a la realidad.
Y pienso
mientras me alejo
por mi camino de nadas:
Dónde acabó aquella libreta?
Dónde murió mi nombre?
Dónde iluminarás hoy la vida?

1 de septiembre de 2017

JUSTINIANO 173

Justiniano ha vuelto de vacaciones
hablando perfectamente el japonés
ya que ha estado durante todo el verano
visitando a fondo el país nipón
como acompañante invitado
de una mujer rica y medio lela
que conoció un afortunado día
mientras trabajaba por un sueldo de esclavo
como recepcionista suplente
en una academia semiclandestina
de la parte alta de Barcelona
donde se impartían por un precio exorbitante
cursillos mágicos intensivos
de "yoga sanador para atontados"
y ahora que ha vuelto a la ciudad
ha puesto en marcha un proyecto innovador
que fue madurando durante las vacaciones
de enseñanza del idioma japonés
para todos los niños del vecindario 
la mayoría de los cuales
todo hay que decirlo
son palurdos y medio atracadores
y hoy 1 de septiembre
en un ático abandonado
que ocupó en secreto hace unos días
ya que no tiene dinero ni local alguno
ha empezado las clases
con toda la ilusión del mundo
pero todos sus sueños se han venido abajo
cuando en mitad de la primera clase
y debido al peso de los 30 malditos niños
- la mayoría sucios y gordos -
que además no han parado
de saltar y patalear desde que han llegado
el suelo ha cedido y se ha venido abajo
acabando los alumnos y el pobre Justiniano 
ingresados en el hospital con pronóstico reservado.

31 de agosto de 2017

UN BESO GRATIS

Me enterneces.
Ahora mismo
te daría un beso.
Gratis.
Pero cómo
aguantar después
tus arrumacos y ronroneos...

30 de agosto de 2017

PATÉTICO

No hay nada más patético
que escuchar a un cojo
fanfarroneando a diario
sobre lo bien y rápido que corre.
Das pena.
Nadie te cree.
Es triste y lamentable...
Por favor deja ya de hacer el ridículo.

29 de agosto de 2017

LA VIDA MUERTA

La vida está muerta.
La gente está muerta.
Los días son losas.
Los futuros, epitafios.
Los zombis dicen
que la vida es maravillosa.
Los muertos, lejos, se ríen.

28 de agosto de 2017

REPTILES

Ajenos a la repugnancia
que me causan
se acercan los reptiles
y me hablan
con sucias intenciones
ocultas entre sus palabras.

27 de agosto de 2017

VOLVED A LA NADA

Volved muertos en vida!!!
Volved a la guillotina de los días.
Volved al vacío en las miradas.
Volved al enojo de las agonías.
Volved a la cárcel de las alegrías.
Volved más cansados.
Volved más viejos.
Volved más solos y rotos.
Volved a la nada.
Volved con los futuros enterrados.
Volved sin luz en el alma.
Volved con las mentiras en la boca.
Volved y plantaros ante el espejo.
Y cuando os escupa
no lloréis
ni perdáis el tiempo
buscando culpables imaginarios
porque ya no importa
porque ya no hay remedio
porque cualquier día estaréis muertos.

26 de agosto de 2017

TORBELLINO INQUIETANTE

Tengo un embrollo de caras
un atasco de nombres
una catarata de anécdotas
un enredo de ciudades
todos dando vueltas
cada vez más mezclados
en un torbellino inquietante
de recuerdos disparatados.

25 de agosto de 2017

ABURRIMIENTO

Feliz Navidad
y un próspero 2018
para todos vosotros.

24 de agosto de 2017

LATIÉNDOME

Eres
luz
magia
pasión
y beso.
Lates en mí.
Dulce sueño.
Flor de miel.
Piel de suspiros.
Y corazón inmenso.

23 de agosto de 2017

VERSOS DE MADERA

Decía Gabriel Celaya
que la poesía
es un arma cargada de futuro.
Sinceramente.
No lo sé.
Tampoco he leído a Gabriel Celaya.
Lo justo para no cagarla en este poema.
De hecho he tenido que ir a la wikipedia.
Y el pobre está muerto.
Bueno, así no me denunciará
porque la verdad
es que no te puedes fíar de nadie...
Pienso en su poema.
Y asiento.
A mí hay cosas que me emocionan.
Y que se me escriben solas.
Por ejemplo ahora pienso
en un bicho humano impresentable
que me tiene atacadito de los nervios.
Y en vez de escribir este poema
me gustaría arrearle con un palo en la cabeza.
Del poema al palo.
Es la magia de escribir.
O sea un poemapalo.
PÚMMMM
PÚMMMMMMM
PÚMMMMMMMMMM
Arrearle versos de madera hasta que sangre.
Quizá sí.
Quizá sea una verdad incontestable.
Quizá la poesía sea un arma cargada de futuro.

22 de agosto de 2017

IKEA

Esta tarde voy al Ikea.
Hay musas nuevas.
Y suecas!!!
Las mías están hechas polvo.
Les faltan dientes.
Han engordado.
Y muchas han perdido la cabeza.
Compraré una docena.
Una para cada mes.
Así estaré inspirado todo el año.
No sé qué hacer con las musas viejas.
He telefoneado y en el Ikea no las quieren.
Quizás las regalo a una ONG africana.
Para que asusten a los malos espíritus de la selva.

21 de agosto de 2017

LA TUMBA DEL DOLOR

En la tumba del dolor.
Invisible.
Cansada.
Agrietada.
Olvidada por el tiempo.
Allí agonizará la memoria de los muertos.
Cuando todos callen.
Cuando se discuta por algo nuevo.
Cuando el poder amortice penas y lamentos.
Cuando se acaben los golpes de pena en el pecho.
Cuando al pueblo le pongan otra cosa en la televisión.
Allí.
Lejos de la vida.
Al lado de la nada.
En la tumba vieja y rota.
Junto a los huesos del dolor.
En el pasado que ya no es.
En la grieta oscura y perdida del tiempo.
La memoria de los muertos se desvanecerá en silencio.

17 de agosto de 2017

16 de agosto de 2017

SALTANDO OLAS

Salto la ola
y otra
y otra
y otra...
soy el tonto
de los siete mares.

15 de agosto de 2017

EN CADA LATIDO

Y en lo lejos
y en la nada
y en la noche
y en el día
y en el sueño
y en la luna
y en el viento
y en la lluvia
y en la mirada
y en el horizonte
y en cada latido
y en la ilusión
y en la desesperanza
y en todo lo que siento...
Siempre tú.

4 de agosto de 2017

MANICOMIO 124

Durante estos últimos tiempos
han ingresado varios locos en el manicomio
y Terremoto Crazy
ha tenido mucha paciencia con ellos
teniendo en cuenta lo impresentables que son
pero ahora con el calor del verano
la situación se ha vuelto insostenible
ya que están especialmente irritables y envidiosos
y no le ha quedado más remedio a Terremoto Crazy
que tomar una drástica decisión
para atajar el problema de convivencia
que se estaba generando en el manicomio
por lo que tras citarlos en la antigua sala de juegos
del pabellón que ahora mismo está en obras
tal como han ido llegando los ha estrangulado
y después los ha atado uno tras otro con una cuerda
como si fueran una ristra de chorizos desequilibrados
y tras engancharlos a la furgoneta de mantenimiento
ahora mismo los esta paseando por los jardines del manicomio
bajo la luz de esa hermosa luna que lo tiene loco de amor
mientras silba con gran alegría y mayor entusiasmo esta canción.

3 de agosto de 2017

LOS MONSTRUOS Y EL SOL

Calor.
Brutal.
Las perras
cada vez más perras.
Los rabiosos
cada vez rabiando más.
La humedad disparada.
Mataría por un poco de viento.
Diez grados más
y todos serían monstruos.
Bueno... en realidad lo son.
Disimulan.
Me da risa el sol.
El sol está loco.
Nadie lo sabe pero yo sí.
Está más loco que yo.
Me lo ha dicho un ángel psicópata.
Dice que de buena fuente.
Me cae bien este sol hijoputa.
Si pudiera le pondría una marcha más.
Y que estallara la gente por la calle.
Las cabezas reventando y salpicándolo todo.
Primero los políticamente correctos.
Esos que quedan bien con todo el mundo
y son más falsos que una moneda de tres euros.
Después el resto.
Y a los que les quede la cabeza rota
y no hayan fallecido por lo que sea
les cambiaría la cabeza por grandes sandías.
Y luego las chutaría todas.
Goles magníficos.
Dignos de estar en el top ten semanal.
Y desde el cielo corearían mi nombre.
Y puede que me ficharan en alguna galaxia.
Creo que lo haré.
Sólo me salvaré yo y puede que alguien más.
Yo creo que como mucho dejaré unos 20 vivos.
Y espero que me diviertan porque si no se van a enterar...

2 de agosto de 2017

MULTINACIONALES Y GUERRAS

En vez de rancias medallas
de insignias y galones
y de hipócritas banderas
los militares deberían lucir
en todos sus uniformes
publicidad y ofertas
de las multinacionales
que cuando acabe la guerra
obtendrán grandes beneficios
de la muerte, el horror y la tragedia.

1 de agosto de 2017

LOS OPTIMISTAS ABOFETEADOS

Ahí, en un charco de desesperanza
se van ahogando sin remedio los optimistas.
Ahí, con los ojos aterrorizados.
Ahí, en ese mundo que creían tan feliz
y que de repente se agrieta y se desinfla.
De los años de las fantasías
a los años de la verdad y el descalabro.
Y cuando quieren protestar
contra el desamparo de su ahora
cuando buscan con anhelo
a todos aquellos amigos del alma
no encuentran a nadie que les haga caso.
Vivían en un mundo de mentira
vivían en el cuento de la lechera
vivían en un palacio de sueños inventados
y la realidad por sorpresa les ha abofeteado.

31 de julio de 2017

UN TRISTE PLATO

Hemos vendido
la vida
los sueños
y la libertad
por un triste plato
de basura cotidiana.

30 de julio de 2017

POESÍA LOCA 6

Siempre quise
tener un familiar esquimal.
Un primo lejano
de alguno de mis abuelos
que se habría casado
durante una borrachera
con una esquimal medio loca.
Una familia ideal
para ir de vacaciones
durante mis años de juventud.
Y poder jugar con las focas.
Y pasear en el trineo.
Y apalizar a los primos
con el mango de un arpón
cuando no supiera qué hacer.
Y aburrirme poco a poco
con esa familia pesada
de esquimales tarados
que no me hacían reír nunca.
Y el último día
antes de despedirme
incendiarles el iglú
hasta derretirlo entero
y amenazarlos con el dedo
de que si no se portaban mejor
el próximo año me comería a los renos.

29 de julio de 2017

GUAYKU 23

Qué bonita es
la camarera rubia...
Otra cerveza!!!

27 de julio de 2017

EL TIEMPO DE LOS DESTIEMPOS

Ya está aquí
el tiempo
de los destiempos.
Ese momento
en que todo lo cotidiano
todo lo inútil
y lamentable de nuestras vidas
estalla en mil perplejidades
y una sola certeza:
nada de lo que fui existe hoy en día.
De aquello sólo queda
la sombra de viejos recuerdos
latiendo ecos muertos
en la fría y huérfana madrugada.
Cabalgando sobre esa certeza
intento sobrevivir
intento luchar
intento matar gigantes
que ni tan sólo saben de mi existencia.
Es una guerra ridícula.
Batallas ignoradas enterradas en la nada.
Escaramuzas entre espantapájaros.
Venganzas de ida y vuelta.
Fobias de emociones destartaladas.
El caos de las almas.
La locura del declive humano.
El descrédito infame de la humanidad
que debería abochornarnos a perpetuidad.
Quiero arrancarme de todo eso
antes de que sea demasiado tarde.
Antes de que me convierta en otro monstruo más.
Debería cambiarme el nombre.
Es lo único que queda de lo que fui.
El nombre.
Y el pasaporte.
Todo lo demás ha sido devorado por el tiempo.
Soy un nombre y unos números
a los que se ha asignado
la custodia de unos cuantos huesos.
Así de simple.
Así de cruel.
Me asomo al próximo horizonte
y contemplo un panorama desolador.
Me veo en el futuro del tiempo que ha de venir.
Me veo entre poemas y desvaríos.
Me veo caminando entre sombras y ausencias.
Explicando mis historias a los árboles y a las nubes.
Esperando inútilmente el abrazo de la ilusión.
Es lo que tiene ser un muerto viviente.
Estás pero no estás.
En teoría cuentas como habitante de la tierra
pero no eres más que un epílogo problemático
que se resiste a ingresar en el olvido de los muertos.
Y en ese limbo de locos me hallo.
Ante esa hecatombe emocional que me estrangula.
Cómo vivir la vida cuando apenas hay vida que deslumbre...
Debería hacer como los demás.
Vendarme los ojos y jugar a la gallinita ciega.
Pero no puedo.
Eso lo dejo para los tontos, los ingenuos y los mentirosos.
Yo sigo por mi camino amargo.
Amargo y verdadero.
Amargo como el recuerdo del último amor.
Verdadero como el hielo de lo imposible que te congela el corazón.
El camino del tiempo de los destiempos.
El camino del latido hecho poema y transparencia.
El camino de aquellos que vimos la tragedia desde bien pequeños.
La poesía es ahora mi familia.
La poesía es ahora mi vida.
La poesía es ahora mi sangre.
No puedo tener mejor compañía hasta que llegue el día en que me bese la muerte.

26 de julio de 2017

LYNCH 5

La recepcionista del hotel
tiene dos cabezas.
Una es agresiva.
La otra es pasiva.
Son de quita y pon.
El cura de la boda entra en el hotel.
Se acerca a la recepción
y sin decir ni una palabra
le da una bofetada a la cabeza pasiva.
Y después la bendice.
Eva, la recepcionista
se coloca rápidamente la otra cabeza.
Ahora habla el idioma del diablo.
Está poseída.
Es hija de la muerte y de siete demonios.
Detrás de ella hay siete enanos.
Uno de cada demonio.
Uno de cada uno de sus padres.
Incesto y martirio.
Son los siete hijos que mató
por culpa del cura que la ha abofeteado.
Están atados.
Y Eva los suelta.
Los enanos muertos ríen y lloran.
Los siete enanos se escapan por el hotel.
Todos tienen cerillas y cara de malicia.
El invitado masturbador
trabaja de ascensorista por la noche.
Luce una sonrisa impecable
mientras les da instrucciones a los enanos.
Es medianoche ya.
El hotel empieza a arder.
El cura esta crucificado en una pared.
En la suite nupcial
suena una canción de amor
que nadie escucha.
Los recién casados se han suicidado.
Y Eva, la bestia de las bestias, ríe desquiciada.

25 de julio de 2017

LYNCH 4

Los hermosos rostros
de los jóvenes novios
irradian extrema felicidad.
Tras ellos y en los primeros bancos
las dos familias sonríen embelesadas.
El órgano lo sacraliza todo.
Y el entusiasmo del cura también.
Huele a fiesta, futuro y júbilo.
Es un mes de julio entrañable.
Detrás de las familias
los bancos del resto de invitados.
Mujeres emocionadas
y hombres carraspeando.
Los niños parecen ángeles.
Es una boda
de mil colores
y deliciosas esperanzas.
Un matrimonio nuevo
iluminado y bendecido por la vida.
Emocionados se dan el sí quiero.
Al fondo de la iglesia
y medio escondido
en la sombra de un confesionario
un invitado con cara sudorosa
jadeando como una bestia
se está masturbando mirando a la novia.

24 de julio de 2017

DESCALABROS

Descalabros.
Invadiéndome.
Feroces.
Uno tras otro.
No tienen fin.
Llegan.
Y se quedan en mi vida.
Crecen.
Se hacen poderosos.
Invencibles.
Y no tienen piedad.
Hasta la luna
llora lágrimas negras
cuando me contempla.
Estoy condenado.
Nadie vendrá a salvarme.
Dónde está mi ángel de la guarda?

23 de julio de 2017

LÁGRIMAS SILENCIOSAS

En el nostálgico día
de su cumpleaños
el apenado cadáver
llora lágrimas silenciosas
en la más absoluta soledad.

22 de julio de 2017

EL TIEMPO SONRÍE

Hoy el día
es como una flor.
Una flor cariñosa.
Pétalo a pétalo
va besando
todas mis horas.
El tiempo sonríe.
Y la vida
huele a paraíso.
Me siento
como un niño.
Me dan ganas
de bajar
a jugar a la calle.
El poema
se ríe
y me da un beso.

21 de julio de 2017

EN UN VERGEL DEL TIEMPO

En un vergel del tiempo
allí existo y sonrío
en la noche de los deseos
allí soy alegría y latido
en el oasis de las emociones
allí me ilumino y respiro
en el paraíso de mi yo no muerto
allí todavía soy entusiasmo y rugido.

20 de julio de 2017

HUYO ATERRADO

Las siete de la tarde.
Calor.
Me siento
en un banco
de la rambla.
Frente a mí
otro banco
con seis señoras sentadas.
Todas muy mayores.
Todas con la falda
por encima de la rodilla
y las piernas abiertas.
Enseñándolo todo.
Huyo aterrado.
No sé qué pretenden.
Pero conmigo que no cuenten.

19 de julio de 2017

EL SOL

El sol
y su puta madre.

18 de julio de 2017

PALOMA

Paloma.
Vuela.
Escribe.
Ríe y besa.
Eres la palabra
el cielo
la luna
el sueño
y la estrella.

LOS LADRONES

Aparecen los ladrones
en la tele
en la radio
en la prensa
acusando de incumplir la ley.

17 de julio de 2017

EL ENGRANAJE DE LA VIDA

Ayer.
Justo ayer.
La muerte.
La vida.
El mismo día.
Todo sucede tranquilamente.
El engranaje de la vida
funciona a las mil maravillas.
De tan natural
casi que no da miedo.
Nace gente.
Muere gente.
Sonrisas.
Lágrimas.
La vida se llena de cruces.
Y también de hermosos futuros.
Sigo caminando sin entender nada.
No sé para qué nací.
No sé para qué vivo.
No sé por qué moriré.
Tanto tiempo de vida
que se perderá para siempre...
Tantos latidos...
Tantas esperanzas...
Miro al cielo.
No hay respuestas.
Somos la frágil sombra
de una insignificante anécdota
perdida en la inmensidad del universo.

16 de julio de 2017

OTRO AÑO MÁS

Otro año más.
Esto no pinta bien.
Desde aquí oigo
cómo aplauden los muertos
y tararean mi nombre con entusiasmo.

15 de julio de 2017

LA ROSA

La rosa
de las rosas
le dio un beso
de luz
y alegría
al entristecido clavel.

14 de julio de 2017

EL MALDITO ACANTILADO

A veces
se abre una puerta
del pasado
y asoma una persona
que no suele estar contenta conmigo.
Aparece discretamente.
Y con voz humilde me saluda.
Entonces me hago recuerdo.
Y me doy pena.
Y me rompo por dentro.
Y me hago pequeño.
Triste.
Solo.
Casi lágrima.
Y haría lo que fuera
por corregirme
y llenar de luz a esa persona.
Pero no puedo.
Soy el viento
que siempre se aleja
estrellándose en todas partes.
Soy el loco irreversible
que deambula por las calles
buscando el secreto de la alegría.
Soy el maldito acantilado
de tristes ilusiones y sueños rotos
por el que se despeñan las almas ciegas.

13 de julio de 2017

TRONDHEIM 2

He vuelto de Trondheim.
El tranvía
descarriló al frenar
para no atropellarme.
Dieciséis heridos.
Cuatro muy graves.
Y dos en cuidados intensivos.
A mí no me ha ocurrido nada.
Al día siguiente lo celebré en el McDonald's.

11 de julio de 2017

TRONDHEIM

No he de ir a Trondheim.
Lo he comprendido
nada más acabar
de ver el reportaje por televisión.
Si voy ocurrirá esto:
Iré a cenar a un McDonald's.
Solo.
Oscurecerá de repente.
Lloverá mucho.
La poca gente
que camine por la calle
desaparecerá.
Desde la mesa del rincón
miraré como se va la vida
a través de los fríos ventanales.
Y de repente lloraré.
Nadie me hará caso.
Los pocos noruegos del local
me mirarán con ojos lejanos y helados.
Pasará el tiempo.
Y seguiré solo.
El encargado me instará a que me marche.
Que ya es hora de cerrar.
Yo no querré irme
porque aceptaré ese McDonald's
como último refugio
de una vida cansada y atormentada.
Acabarán llamando a la policía.
Y antes de que lleguen
escaparé corriendo y me arrojaré al tranvía.

10 de julio de 2017

UNA SARTA DE IMPOSIBLES

Detrás de cada uno
de mis días:
una sarta de imposibles.
El tiempo los mira
y se ríe.
De mí.
Y de mis días.
Yo también me río.
Del tiempo.
Y de los imposibles.
Qué pueden hacerme
cuando ya no esperas nada?

BUSCANDO

De aquí a un rato
saldrá mi cuerpo a la calle.
Tiene cosas que hacer.
Allá él.
No le digo nada.
Es su vida.
Que le vaya muy bien.
Yo mientras tanto
seguiré buscando
por los recovecos del tiempo
aquellas cosas que me hacían feliz.

9 de julio de 2017

DESCORCHANDO EL DOMINGO

Acabo de descorchar el domingo.
El sol ya amenaza por el horizonte.
Ahora mismo el silencio es el rey de la calle.
Los pájaros lo retan de vez en cuando.
Me gusta ver el día cuando las horas aún bostezan.
Un día nuevo que se despereza en pleno verano.
Probablemente sea un día que no pase a la historia.
Como tantos otros días que pasaron por nuestras vidas.
La vida es un péndulo que tiende a estabilizarse.
Cuando la cuerda se queda quieta nosotros dejamos de respirar.
Y luego nos queman o nos entierran y poco después nos olvidan.
Como a tantos otros que nos precedieron
y que también descorcharon innumerables domingos
que se perdieron entre la niebla desagradecida del tiempo.
No quiero pensarlo.
El poema está mirándome enfurruñado.
Seguramente hubiera preferido ser un poema romántico.
O de esos poemas que son abrazados por aplausos y suspiros.
Lo siento por él.
Aunque le prometo que ya lo dejo en paz.
Desaparezco entre la selva de mis versos
y dejo que la sombra de los latidos me oculte la verdad.
Aún así la ventana de la vida está mirándome preocupada.
No le gusta cuando escarbo entre la basura de la realidad.
Le pido disculpas y la acaricio con tierna complicidad.
Me asomo y respiro esta mañana que huele a nueva y a calor.
Quizá hoy sea el día que aparezca inesperada por la puerta Doña Ilusión.

7 de julio de 2017

JUSTINIANO 172

Justiniano está muy decepcionado
con los vecinos de su edificio
porque son todos muy feos
y ha decidido solucionar el problema
de la forma más eficiente
sin generar gastos excesivos
para la comunidad de propietarios
y dado que este año es presidente
de esa comunidad de medio monstruos
y dispone de un fondo para imprevistos
ha meditado a fondo sobre el problema
y tras recorrer varias tiendas
lo ha solucionado 
de una forma magnífica
que sin embargo no parece haber gustado
a sus quisquillosos
y susceptibles vecinos
que ahora pretenden agredirle
y que se niegan a ponerse las caretas
de Paul Newman y Marilyn Monroe
que han encontrado en sus buzones
junto con las explicaciones motivadas
de por qué se han de tapar la cara
dado que son terriblemente feos
y que lo mejor que pueden hacer
es vender el piso lo más rápido posible
para irse a vivir a un zoológico
o a una reserva africana de simios
y que hasta entonces tanto ellos
como sus hijos adefesios 
deberán usar las caretas a todas horas
o serán sancionados con multas millonarias.

6 de julio de 2017

ROSA DE BESOS

Rosa de besos.
Besos de luna.
Luna de ilusión.
Deseo y embeleso.
Arrebato y seducción.
Latidos del tiempo.
Pétalos que tiemblan.
Tu tallo un verso.
El poema una flor.
Cada verso un beso.
Cada beso de corazón.
Una mirada de rojo aroma.
Una piel anhelada.
Unos labios de pasión.
Luce tu flor
como luna incendiada
en la noche
de los poetas rotos
y el poema enamorado
cada vez que te sueña
silba entre suspiros
una hermosa canción de amor.

5 de julio de 2017

HECHICERA

Hechicera.
Amaneces
en los días
como una caricia
de luz y amor
y todo mi mundo
enloquece
y da mil vueltas.
Eres la magia.
que se ríe del tiempo.
Eres el conjuro
de sueños y sonrisas.
Eres el hechizo
del amor sin fronteras.
Ya no soy yo.
Soy tú.
El día
me abraza
y emocionado
se viste de gala
para darte un beso.
De repente
soy un torbellino
de pasiones y deseos.
Me vuelves loco.
No sé lo que digo.
No sé lo que hago.
Ahora sólo hablo
con tu corazón
y tu nombre
tu hermoso nombre
es el de todas las cosas.

4 de julio de 2017

EMOCIONADO

Me emociono
cada vez
que recuerdo
tu cara de merluza.

3 de julio de 2017

LYNCH 3

El televisor está apagado.
Las tres viejas desdentadas
lo miran con ojos hipnotizados.
Cada cierto tiempo
se abre la puerta de una habitación
y la negraza Clotilde
se planta delante de las viejas
y les baila un magnífico charlestón.
Entonces las tres sonríen.
Cuando acaba de bailar
la negraza Clotilde
cierra las tres bocas
con sus manos gigantescas 
y tarareando vuelve al cuarto.
Suena un teléfono.
Nadie atiende la llamada.
De repente el teléfono explota.
Del cuarto de la negraza Clotilde
sale un hombre que va en silla de ruedas.
Enciende el televisor
y pasa con la silla de ruedas
por encima de los pies
de las tres viejas hipnotizadas.
Una y otra vez durante media hora.
Las viejas no se quejan y siguen mirando el televisor.
El hombre se cansa de atropellar pies
y se levanta de la silla como un contorsionista.
Da varias volteretas alrededor de la silla de ruedas
y con la negraza Clotilde bailan ahora un tango acaramelado.
Las tres viejas se levantan ofendidas.
Van a la cocina y cada una coge un cuchillo.
Empiezan a apuñalarse y a reír.
El teléfono vuelve a explotar.
Están llamando desde una cabina de Chicago.
Es el hijo de la negraza Clotilde.
Le han disparado en el estómago por un asunto de drogas.
Un reguero de sangre sale de la cabina.
Dos perros abandonados y sedientos lamen la sangre con placer.

2 de julio de 2017

PASEOS DOMINICALES

No le encuentro la gracia
a esos paseos dominicales
donde la gente va y viene
desfilando en busca de nada
rellenando el tiempo
con palabras rotas y grises
mientras caminan lentamente
mirando con ojos vacíos
al resto de paseantes
hasta que por fin llega la hora
y vuelven a casa otra vez
con el alma vieja y cansada
harta ya la pobre de soportar
domingo tras domingo
esas terribles procesiones
de aburridos muertos andantes.

1 de julio de 2017

JK

Misterio.
Tequila.
Muerte.
Grito.
Infierno.
Demonios
del sexo.
Zombis
del desierto.
Estrellas
en la lengua.
Cadáveres
en los labios.
Una serpiente
hermosa
y seductora
que viene
y viene
y nunca se va.
Si alguien
puede
matarme
a distancia
esa es la temible JK.

30 de junio de 2017

AMORES MUERTOS

Hay amores
que nacen muertos.
Y me alegro.
Sólo me faltaría
arrastrar por los días
una gallina presuntuosa.

29 de junio de 2017

LYNCH 2

En la nevera
guardo los zapatos rotos.
Junto al queso que lleva tu nombre.
Cada vez que te muerdo
resucita un cervatillo en un bosque de Alaska.
Cojo una cerveza y miro la tele apagada.
Detrás de la pantalla hay un millón de muertos
que esperan tener unos pocos minutos de fama.
Lo siento por ellos pero hoy no será.
Llaman a la puerta.
Abro.
No hay nadie.
Pero sí que hay alguien.
Dejo que entre el fantasma que vivió antes aquí.
Y que llore en esa pared.
El fantasma ahora grita.
Grita ciego y mudo.
Vuelven a llamar.
Son sus hijos.
No tienen cabeza.
La madre murió en un pueblo sin nombre.
Todos los días tienen lágrimas por enterrar.

28 de junio de 2017

TU FU O DU FU SOY YO

Ya lo escribí hace tiempo.
Y hoy me reafirmo.
Tengo la prueba definitiva:
China que veo.
China que quiero.

27 de junio de 2017

DEMONIAS

Es el diablo
quien me ataca.
Es el diablo
quien me envía
todas estas demonias.

26 de junio de 2017

NO TE FÍES JAMÁS

No te fíes jamás
de los que se consideran "gente maja"
ni de los optimistas
tan graciosos
del vaso medio lleno
ni de los que detectan gente tóxica
con esa fiabilidad suya
tan propia de grandes subnormales
ni de los políticamente correctos
tan hipócritas y cerdos por dentro
no te fíes de ninguno de esos
porque créeme que están todos infectados.

25 de junio de 2017

DOS COBARDES

Yo te vi.
Y me prendé.
Tú también.
No hicimos nada.
Después
poco a poco
desaparecimos.
Y pasó el tiempo.
De vez
en cuando
nos vemos
y disimulamos
con la sonrisa agria.
Somos dos cobardes
que se arrepienten
de lo que nunca tuvieron.

24 de junio de 2017

SHHHHHHH!!!!!

Shhhhhhh.....
No más palabras.
No más consejos.
Ven.
Quítate la ropa.
Deja
de
hablar.
Y dame un beso.

23 de junio de 2017

LA NOCHE MÁGICA

Verbena de San Juan.
La noche
que besa
todas las noches.
La noche
en que la luna
se enamora
de las estrellas.
La noche
en que las mujeres
son flores 
de luz y de canela
y a su paso
van iluminando
con sueños
y pasiones
la noche entera.
La noche mágica.
La noche de fiesta.
Latidos de pólvora.
Deseo en las miradas.
Hogueras en las venas.

22 de junio de 2017

ORDENÁNDOME

Hoy es un día de ordenar cajones.
Abro el de los muertos.
Ahí están.
Todos bien.
Apiladitos en los recuerdos.
Nunca molestan.
Excepto en algún sueño
en el que aparecen refunfuñando.
Les digo adiós
antes de que empiecen las quejas.
Sigo con el cajón de los vivos.
Un desbarajuste.
Yo estoy mal pero peor están ellos.
Con esos aires de grandeza
y esa miseria instalada en sus miradas.
Es que hasta huele mal el cajón.
Un asco. 
Rápidamente lo cierro.
Ahora le toca al cajón de los sueños.
Qué pena de cajón...
Sueños estrellados.
Regueros secos de sangre de sueños
que se pierden en la noche de los años.
Y entre la sangre muerta
languidecen las sombras
de algunas bonitas ilusiones
que devoró sin piedad
el implacable y feroz tiempo.
Ahí ya no queda nada.
Por último abro el cajón del futuro.
Sólo hay páginas en blanco
y una constelación de palabras
que iluminan todo aquello que siento.
En una esquina mi corazón.
Y en el centro
unos latidos imprevisibles
mirándome con ojos esperanzados
y alma sobresaltada de niño travieso.
Les doy un beso.
Y lo cierro.
Suspiro.
Sin duda este es el cajón que más quiero.

21 de junio de 2017

TARIFAS VERANO 2017

Tarifa rata: 1 mail diario, 5 € al mes.
Tarifa rata lista: 1 mail diario y foto dedicada, 10 € al mes.
Tarifa coneja: 5 mails diarios, 15 € al mes.
Tarifa coneja lista: 5 mails diarios y foto dedicada, 20 € al mes.
Tarifa glotona: 10 mails diarios, 25 € al mes.
Tarifa glotona lista :10 mails diarios y foto dedicada, 30 € al mes.
Tarifa leona: sin límite de mails, 50 € al mes.
Tarifa leona lista: sin límite de mails y foto dedicada, 55 € al mes.
Tarifa leona París: sin límite de mails y foto dedicada con poema pavo, 60 € al mes.
Tarifa leona Venecia, sin límite de mails y foto dedicada con poema apasionado, 65 € al mes.
Tarifa leona Ibiza, sin límite de mails y foto dedicada con poema super hot, 100 € al mes.

19 de junio de 2017

UN ZARPAZO CRUEL

De repente
una revelación.
Un zarpazo cruel
de realidad
que me deja sin habla.
Sobrevivo y nada más.
Soy un desaliento que camina.
He sido extirpado
de todos mis pasados.
El tiempo y la vida
han ido arrinconándome
sin apenas darme cuenta.
Murieron las ilusiones.
Murieron las alegrías.
Todo lo que tengo
son recuerdos y melancolía.
He desaparecido
uno tras otro
de todos los corazones.
Ya no existe
el mundo
que me quería.
Es como si estuviera muerto.
Mi alma y yo somos pura desdicha.

18 de junio de 2017

CHUSMA

Calor.
Turismo.
Vacaciones.
Viajes low cost.
Chusma.
Por todas partes.
Nacional y extranjera.
Da mucho asco salir de casa.

16 de junio de 2017

LYNCH 1

Tras la cortina roja
baila el enano muerto.
El saxo retumba apoteósico.
Dos siamesas aplauden
sentadas en el sofá del rincón.
Bailo con la muerte
ahora que nadie nos mira.
No estás aquí
porque nunca has estado.
Pero ahora mismo
estás columpiándote en mi corazón.
Se rompen los cristales de las ventanas.
Y una lluvia negra ríe enloquecida.
El enano ha resucitado.
Ahora es un cura que nos casa.
Tiene los dientes ensangrentados.
No me importa.
Te arranco a besos de todas partes.
Y te llevo conmigo a la habitación del amor.

15 de junio de 2017

DESLUMBRAS

Te sueño
en el resplandor
de mis rojos latidos
y tus delirios de fuego.
Tienes luz.
Deslumbras.
Luna seductora.
Estrella de mil noches.
Sol de poemas y versos.
Te deseo
amor de locura
fantasía de pasión
y arrebato de mis besos.

14 de junio de 2017

MIRADAS DE AMOR

Ya sólo
me miran
las medio muertas.
Poco después
y de forma automática
se desploman
sus párpados
durante un buen rato.
Y cuando vuelven
a mirarme
han brotado
jóvenes y robustas
en las esquinas
de sus ojos
unas espléndidas legañas.

13 de junio de 2017

EMPEZAR DE NUEVO DESDE CERO

A veces pienso que debería cambiar de vida.
Dejar atrás todo.
Olvidarlo todo.
Empezar de nuevo desde cero.
Como si naciera otra vez.
Subirme mañana a un avión y por ejemplo aterrizar en Cleveland.
Y allí buscar trabajo de lo que sea.
No conozco mejor sitio que Cleveland para volver a empezar.
Como todo el mundo sabe Cleveland está habitada por conejos.
Si no me creen hagan la prueba.
Vayan a Cleveland, entren en un bar y mesa por mesa
agarren a los clientes desde debajo de la barbilla
y estiren con todas sus fuerzas la piel hacia arriba
y verán como arrancan las caretas y bajo ellas aparecen los conejos.
Esta realidad es sistemáticamente ocultada por el ayuntamiento de Cleveland.
Se avergüenzan de ser conejos.
Ocurre lo mismo en Boston, allí no son conejos, allí son pelícanos.
y como en Cleveland intentan ocultarlo con relativamente poco éxito.
En realidad todas las ciudades del mundo están habitadas por bichos:
En Madrid la mayoría de la población son aguiluchos.
En Pekín la gente que está informada sabe que sus habitantes son ratones.
Por no hablar de París, tan finos que parecen y en realidad son cucarachas.
Pero me estoy alejando de lo de cambiar de vida.
Podría irme mañana a Cleveland.
Y llevar como señal de buena voluntad un par de maletas llenas de zanahorias.
Y entregar una zanahoria con cada currículum para conseguir trabajo pronto.
Y con mi primera nómina salir un sábado por la noche a bailar.
Y conocer a alguna coneja negra fan de los Cavaliers.
Y dejarla sin respiración cuando me viera imitar a Donald Trump
con esa cara de zanahorio retrasado que tiene
y a la vez gesticulando y diciendo tonterías sin parar.
No hay duda de que la coneja negra caería extasiada entre mis brazos.
Y de esa relación tendríamos una docena de conejotoros hermosísimos
que serían la envidia de todo el universo
incluido el Ku Klus Klan y también el conejoasco Aznar.
Y entonces en el invierno helado de Cleveland yo empezaría a escribir poemas.
Y en esos poemas hablaría de Moscú, y de sus habitantes serpientes.
También hablaría de Roma y sus habitantes pingüinos
y de la gélida Copenhague habitada por asnos.
Y un día digno de pasar a la historia de la humanidad editaría un libro de poemas.
El libro sería inacabable:
un ladrillo de más de 15.000 poemas
que arrojaría a los posibles compradores con mi más maligna puntería
para dejarles huella en su cabeza
ya que en su alma es imposible, el que nace burro, burro morirá.
Y cuando ya me hartara de Cleveland
y de todo lo demás
empezaría otra nueva vida.
Quizás en Sidney
que como todo el mundo sabe
está habitada básicamente por lechuzas
Y allí conocería a una lechuza rubia
con la que iría por las noches a la ópera
y una noche del maravilloso invierno australiano
me arrodillaría ante ella y le declararía mi amor.
Y saldríamos a pasear en bicicleta.
Yo detrás para mirarle el culo.
Y traeríamos al mundo una manada de lechuzatoros.
Y quizás volvería a escribir poemas
y reiría
y pasearía
y me acordaría de cuando hace mucho fui feliz.
Y finalmente moriría en medio de una espantosa fiesta de lechuzas.
Y nada de entierros: incineración.
Y siguiendo mis indicaciones
mis cenizas serían arrojadas entre los conejos de Cleveland
en la sala de espera del aeropuerto Bugs Bunny
( si rascan bajo la pintura del aeropuerto Cleveland-Hopkins
comprobarán que Bugs Bunny es su auténtico y verdadero nombre)
ya que fue allí donde empezó todo
cuando aparecí en sus vidas un inolvidable y magnífico día
y cuando los conejos corran temblando y asustados hacia todas partes
mi queridísima lechuza australiana con su espléndida voz
entonará una hermosa canción de amor para decirme, entre lágrimas, adiós.

12 de junio de 2017

MEGAIMPRESIONISMO IRREVERENTE 5

Ufffffff!!!
Qué vejestorios!!!
Qué poco
me vais a durar!!!

11 de junio de 2017

HACE MUCHO CALOR

Hace mucho calor.
No hace falta mirar el termómetro.
Basta con mirar a los lerdos.
Están más desorientados que nunca.
Familias enteras de lerdos
van dando bandazos por las calles
con la mirada perdida y el cerebro frito.
Te tocan al pasar
y te dejan el brazo
impregnado de su maldito sudor.
Dan mucho asco.
Hasta las sombras están asqueadas.
Bajo ellas acabarán instalados
ejércitos de lerdos armados con abanicos
intentando refrescar sus grasientas adiposidades.
Allá en lo alto el sol se está muriendo de risa.
Aquí abajo hay que tomar precauciones.
No salir de casa si es posible.
Y en caso de imperiosa necesidad
hay que salir de casa con un palo en las manos
y si algún lerdo se acerca hay que atizarle sin compasión.

10 de junio de 2017

UNA DE DOS

Una de dos...
O ahora mismo
la calle está llena
de ninjas
vestidos de negro
esperándome escondidos
tras los árboles
y portales de los edificios
mientras afilan sus espadas
y preparan sus cerbatanas letales
o el whisky de anoche
no cumplía con los mínimos requisitos.

9 de junio de 2017

ROSA DE AMOR

Ay Rosa de Cielo
Ay Rosa de Amor
Ay Rosa que te sueño
Ay Rosa que te quiero yo.

8 de junio de 2017

POESÍA MINIMALISTA 7

...........................................................
...........................................................
...........................................................
...........................................................
...........................................................
...........................................................
...........................................................
...........................................................
............................................ perdices.

7 de junio de 2017

EL FONDO DE LOS ABISMOS

Ya me fui
de todos los sitios.
Ahora camino
por el fondo
de los abismos.
Aquí no hay nadie.
Las sombras
y los escalofríos
me miran en silencio.
Soy el vacío
que irrumpe
entre sus vacíos.
Soy el eco imposible
de los futuros
que jamás fueron.
Soy el ciego
de ojos decapitados
que ya lo ha visto todo.
De vez en cuando
un esqueleto emocional
de alguien que vivió
aparece entre la nada.
Y me saluda
con el alma rota
desde su destierro helado.
Le saludo
y empatizo
con su tragedia.
A veces
me dan ganas
de quedarme a su lado.
Pero no...
No debo.
No puedo.
Sigo caminando.
Día tras día.
Es el instinto
que cabalga orgulloso
a lomos de la genética.
Ya no decido.
Mis pasos
tienen vida propia
y yo soy
el futuro muerto
que acarrean
hacia ninguna parte.

6 de junio de 2017

LAS TERMINATORS

Las Terminators
se han fijado en mí.
No tengo escapatoria.
Me ven
y me arrastran
al ritmo
de lo que sea
de aquí para allá
de allá para aquí.
Nadie puede salvarme
de sus giros epilépticos
de sus manos locas
y de sus caderas asesinas.
Es hora de rezar, bailar y morir.

5 de junio de 2017

ESTREMECIDO

Se va el mundo.
Se van los sueños.
Se va la vida...
Y aquí quedo yo.
Roto.
Olvidado.
Estremecido.
Haciéndome cadáver
en este sepulcro de tiempo.

4 de junio de 2017

MANICOMIO 123

El jefe de turno
ha avisado a Terremoto Crazy
de que tiene una visita esperándole.
Terremoto Crazy se ha puesto muy contento
ya que hacía mucho que nadie le visitaba
y cuando ha llegado a la sala de visitas
se ha encontrado con Flor
una hincha del Real Madrid
que está muy contenta y no para de reír
y de decirle que han ganado la champions.
Terremoto Crazy la ha mirado con ojos enternecidos
pues hacía mucho tiempo que ella no venía a visitarlo
y cuando ella se ha acercado sonriendo para darle dos besos
Terremoto Crazy le ha retorcido el cuello
con sus manos gigantescas
y ahora lo está celebrando
dando la vuelta de honor alrededor del manicomio
arrastrando el cadáver de Flor y ofreciendo su triunfo al resto de locos.

3 de junio de 2017

GUAYKU 22

Un ratón azul
me susurra tu nombre
en cada sueño.

2 de junio de 2017

JUSTINIANO 171

Justiniano ha conocido
a una mujer mexicana
con la que ha quedado esta noche
para ir a cenar
y después a bailar
y para lograr conquistarla
ha decidido darle una sorpresa
vistiéndose para la ocasión
como un gran patriota mexicano
y para ello ha preparado
un magnífico disfraz de "El Zorro"
con el que piensa robarle el corazón
cuando ella lo vea llegar a la cita
montado sobre una maltrecha bicicleta
todo vestido de negro
con un sombrero de mariachi
de más de dos metros de diámetro
esgrimiendo una vieja espada de plástico
y oculto tras un antifaz de papel de periódico.

31 de mayo de 2017

EL TIEMPO DEL ADIÓS

Te alejas
por el tiempo
del adiós
como el viento 
de un amor loco
que sin saber cómo
un día se va
y jamás ha de volver.
Aquí yacerán
para siempre
la fría sombra
de tus latidos
y un sueño 
de aire y nada
que un mal día
se cansó de no ser.

30 de mayo de 2017

CAE LA LLUVIA

Cae la lluvia.
Antes mansa.
Ahora fuerte.
La miro
y vuelvo a ser
el niño tras el cristal
de cualquier ventana
de aquella casa.
Es como
si en cualquier momento
mi madre
pudiera volver a llamarme...
Cae la lluvia.
Ahora desde mis ojos.
Ahora implacable.

29 de mayo de 2017

ÁRBOLES SUSPIRANDO

Yo no sé qué voy a hacer conmigo.
En ninguna de las dimensiones hay sitio para mí.
Los vivos no me interesan.
Parecen zombis de segunda mano.
Y los muertos hace mucho que me olvidaron.
De aquí a un rato saldré a la calle
y me cruzaré con cientos de zombis desquiciados.
Zombis esclavos y manipulables
que obedecen lo que les dicen por televisión sin rechistar.
Zombis paletos.
Humanos por fuera.
Zombis catetos por dentro.
Si no fuera por los árboles creo que me arrancaría los ojos.
Y crearía una nueva dimensión.
La dimensión de los ciegos que no quieren ver.
Y saldría a la calle con una espada afilada en vez de un bastón.
Y decapitaría vivos, muertos y zombis desquiciados.
Y luego descansaría bajo la sombra maternal de cualquier árbol.
Y allí lloraría todas las lágrimas que hace tanto tiempo que atesoro.
Pero todavía no es el momento.
Aún me quedan los árboles y sus sombras hospitalarias.
Y a ellos no les puedo fallar porque soy su ídolo humano.
Me lo susurran
cuando el viento amable
acaricia sus ramas emocionadas.
Y cada vez que los oigo me acerco a ellos
y les prometo que jamás dejaré de admirarlos y quererlos.
Entonces se tranquilizan y suspiran aliviados.
Sonrío y les lanzo un beso.
Y luego sigo caminando esquivando zombis desquiciados
mientras maldigo al inútil que creó este mundo de monstruos y horror.

28 de mayo de 2017

UN DULCE RELÁMPAGO

Un dulce relámpago
de locura
pasión
y sueños.
Brotas entre la nada.
Milagro de vida
tiempo
piel
y deseo.
Hada.
Princesa.
Luna de ilusión.
Estrella, luz y viento.
Ding.
Dong.
Ding.
Dong.
Ding.
Dong.
Como decía la canción...
Mil campanas suenan en mi corazón.
Y en cada una de ellas tu nombre y un beso.

27 de mayo de 2017

26 de mayo de 2017

ROSA DE RECHUPETE

Ahora mismo
me comería una Rosa.
Con patatas y cebolla.
A la española.
Un poco cruda.
En su jugo.
Y sin pelar
No dejaría ni las orejas.
Y hasta devoraría
con sagrado deleite
sus fervorisísimos huesos.
Luego me confesaría.
Y en paz.
:)
Qué bonita es la cristiandad!!!

25 de mayo de 2017

UN CIEGO TOCA EL VIOLÍN

En un andrajo
de la memoria
un ciego toca el violín.
El aire huele a fiesta.
No sé si es una boda
o puede que una comunión.
Soy un niño.
Me siento feliz ese día.
La gente baila.
Hay risas por todas partes.
Aún faltaba mucho
para que esas familias
fueran devoradas por el tiempo.

24 de mayo de 2017

LICHAZUL

Este es un poema
que se llama Lichazul.
Está hecho
de carne luchadora
de mujer poeta
y de versos chilenos.
Es un poema suave
y tiene mil recovecos
en los que brotan
flores con forma de sueños.
Dentro de cada sueño
hay una Elisa lejana y diferente.
Han de saber
que en sus poemas
hay tantas Elisas
como hermosas olas
cabalgan por los mares enamorados.
El poema se puede recorrer
por un camino de besos y luces
y también se puede saltar
entre las palabras
y jugar con ellas a horizontes y pasados.
El poema es también atrevido.
No es fácil escribirle a una gran poeta
porque después
cuando ella se queda sola
te destripa el poema
y en silencio misericordioso te perdona
el temerario atrevimiento y la osada ligereza.
Pero yo soy así de valiente y loco.
Yo te pienso Elisa
y me hago verso, poema, Chile y suspiro.
Yo te escribo un poema Elisa.
Y te lo beso.
Y te lo recito.
Y con todo mi cariño te lo regalo agradecido.

DON CICUTA

Ha vuelto Don Cicuta.
Siempre me critica
y luego
el gallina cobarde
se esconde y disimula.
A veces me da pena.
A veces me da asco.
A veces me da hartura.
Si tuviera que apostar
diría que es hijo
de un error genético
y de una terrible desventura.
Que su asqueroso padre
era un borracho sinvergüenza
y su madre una cochambrosa puta.

23 de mayo de 2017

SEIS DÍAS Y MEDIO

Me sobran
seis días
y medio
de cada semana.
Por mí
se los pueden regalar
a los imbéciles
de las sonrisas de plástico.
A esos que disfrutan con todo.
Así tendrán más tiempo.
para leer frases de Paulo Coelho
y después suspirar con los ojos en blanco.
Y puede
que ese rebaño de lerdos
incluso aprendan
a evitar que se les caiga la baba
cada vez que se miran en su torturado espejo.

22 de mayo de 2017

POEMAS SONROJADOS

Mis poemas
están contentos.
Y sonrojados.
Tú no lo sabes
pero cada vez
que los lees
acarician sueños
y sus palabras
eufóricas
y descaradas
bailan a tu alrededor.
A mis poemas
les gustan
tus ojos
y tu alma
y antes de que te vayas
siempre besan tu corazón.

20 de mayo de 2017

VACÍO ESTRANGULADOR

Hay un vacío
árido
y estrangulador
de fin de semana
estéril
y solitario
en cada hora que entierro.
No hay oración.
Ni ataúd.
Ni curas.
Ni plañideras.
Sólo hay un reloj de arena.
Y yo dentro del reloj.
Medio enterrado en la arena del tiempo.
Aislado.
Casi loco.
Gritando mil protestas mudas
a un mundo estremecedoramente sordo.