12 de diciembre de 2017

LOCO DE AMOR

Loco de amor
voy por las calles
soñando besos
y silbando latidos.

11 de diciembre de 2017

TENGO UN PALO EN LAS MANOS

Voy a dar un paseo
fuera del castillo del poeta loco.
Es que la luna es una pesada.
Cada noche lo mismo.
Que si el amor.
Que si el futuro.
Que si los latidos.
Que le den a la pesada esa.
Voy a salir
pero antes
un aviso general.
Al primero que se acerque
y no me guste
le daré repetidamente
con un palo en la cabeza
y también en sus brazos sucios
y en sus arqueadas piernas.
Y cuando me canse de darle
escribiré un magnífico poema
acerca de sus chichones
y el diferente surtido de moratones
que ahora decoran su cuerpo
y lo presentaré ilusionado
al primer concurso internacional
de poemas salvajes y reeducadores.
Fijo que gano yo.

UNA PERRA

Hoy he leído a una perra.
Y he pensado:
Qué bien estoy
tan lejos de sus ladridos!!!

10 de diciembre de 2017

SEÑOR TODOPODEROSO!!!

Señor Todopoderoso!!!
Qué te pasó
cuando las creaste???
En qué pensabas???
La fastidiaste.
Te salieron fatal.
No callan ni bajo el agua!!!

LA FLOR DE LOS CARIÑOS

De la flor
de los cariños
apenas va quedando nada.
Pétalo a pétalo
todo va desapareciendo
y nos vamos quedando vacíos.
Y ahora...
cansados
y olvidados
apenas nos quedan
unos cuantos recuerdos
donde buscar un triste refugio
antes de convertirnos en pura lágrima.

9 de diciembre de 2017

LA TEMIDA CALAVERA

De lo que fuimos
apenas queda nada
sólo hay que mirar
con ojos sinceros
el maldito espejo
para comprobar
que vamos camino
de la temida calavera.

EL DIOS GRIS

Nublado.
Frío.
Desapacible.
La ciudad está oscura.
Ha vuelto el Dios Gris.
Alabado seas, oh Señor
de las Magníficas Tinieblas.
El sol está castigado.
Por abusón.
Hoy ni come ni cena.
Y mañana lo mismo
hasta que pida perdón.
Por fin los corazones rotos
podemos salir a la calle
y disfrutar de una tristeza sin igual.
Miro las nubes y me las comería a besos.

8 de diciembre de 2017

REINA LA NOCHE

Por fin se ha ido el sol.
Ahora reina la noche.
Los zombis sonreímos.
Fuera gusanos.
Fuera ataúdes.
Fuera el recato.
Ojos en blanco.
Manos con hambre.
Lenguas de trapo.
Giran las cabezas
trescientos sesenta grados.
Viva Satanás!!!
Que pongan la música ya!!!

LIMPIANDO

Hoy he despertado
con tu nombre
y unos cuantos recuerdos
dando vueltas
a mi alrededor
envueltos en agrietado celofán.
Lo he puesto todo
dentro de un sobre
y lo he enviado
por correo urgente
y sin remitente alguno
a una aldea perdida de Madagascar.

7 de diciembre de 2017

TARDE AZUL

Suave es el vuelo
de las horas
en esta tarde azul.
Alas de terciopelo
propulsan mágicas
a los ángeles
que acarrean el tiempo.

LA MUERTE QUE ME TOCA

Ya maté
a la muerte
de todos mis muertos.
No sirvió para nada.
Ahora cada día
me miro
en el espejo
y veo
que voy dejando de ser.
Nada que hacer.
Nada que esperar.
Escondida entre los días
de una esquina del tiempo
la muerte que me toca
se ríe, se ríe y se ríe sin parar.

6 de diciembre de 2017

LA NIEBLA

La niebla
se va comiendo
los recuerdos.
Pronto no habrá nada.
Y los días nacerán nuevos.
Sólo un nombre.
Y una fecha.
Nada más.
Nadie más.
Mi destino está marcado.
Mi destino entre la niebla.
Caminar solo
sin mirar atrás
hacia un horizonte
plagado de malos presagios.

MERRÍODELARRAE 14

Caspiviejos brindanrrobando entresonrrisas.
Pederasotanados concrucimetemanofijo.
Condepelotacorados conmilchapaslatón.
Justifiscasumisos conspimintiendotitución.
Realeyomelollevoza vestidosdetontosclowns.
Vivaquevivan losrrobiladrochoridesalmados
quefelicelebrances elsantodelasuciaprostitución.

5 de diciembre de 2017

UN PAÍS FASCISTA

Un país fascista
siempre será
un país fascista.
A las pruebas me remito.

ESCLAVA

Me gusta cómo amaneces.
Hermosa.
Hecha de latidos, de luna y de viento.
Tú no lo sabes
pero cada día amaneces aquí.
Aunque no quieras.
Esclava de mi corazón y de lo que siento.

4 de diciembre de 2017

BASURA HUMANA

Basura humana.
Me da igual
el rango
y la dignidad
atribuidos a su trabajo.
Basura humana.
Me dan igual
los argumentos
con los que cometen
sus crímenes legales.
Basura humana.
Qué triste...
Tanto estudiar
para acabar siendo
una repugnante basura humana.

LOS PRELUDIOS DE LA MUERTE

Nadie soporta
los preludios de la muerte.
Pero cada vez hay más.
Están por todas partes...
En esos amigos que ya no están.
En esa familia que se va alejando.
En ese vacío que te devora.
En esos días que desperdicias.
En esa vida que se te va marchitando.

3 de diciembre de 2017

EL CASTILLO DEL POETA LOCO

No queda magia.
No queda ilusión.
Las sonrisas son de hienas.
Las palabras tienen caretas.
Ahora todo es decepción.
No te puedes fiar ni de Dios.
Me encierro
hasta cuando sea
en el castillo del poeta loco
donde por las noches
bajo una luna
vestida de princesa blanca
pasea solitario mi corazón herido.
Acompañado del viento y del silencio
escribiré poemas y me alejaré del horror.

1 de diciembre de 2017

SUAVESSSIIITTTTOOOO

Las mujeres
de la noche bárbara
tienen lengua de gata
mirada de vigía
y más historias que la Biblia.
Me miran tuertas
con sus ojos
de exploradoras financieras
y treinta monedas de plata
tintineando codiciosas entre sus palabras.
Huyo.
A la vosssssss de yyyyyaaaaaaaaaaaaa...
Despasssito, Despasssito, Despaaasssiiitooo...
Y desaparezcooooooo moviendo las caderas
a ritmo de túyasabes, me voy por el laberintooooo
pasito, a pasito, suave, suaveeee, suavesssitttoooo
pasitooooo, a passssitoooooo y muyyyyy suavesssiiitttooooo...

30 de noviembre de 2017

PSICÓPATA 41

Ya no me siento tan solo.
Ahora tengo
tres compañeros de piso.
Pedro.
José.
Y Margarita.
Son callados.
Y discretos.
No molestan.
No se quejan.
No reciben visitas.
Y todavía tienen buen pinta.
Son de la cosecha del 2007.
Hace diez años que los enterraron.

29 de noviembre de 2017

HUELGA SALVAJE

Abro la carpeta de poemas sin publicar
y de repente vienen todos hacia mí.
El ruido es absolutamente insoportable.
Ahí están flamantes y lustrosos.
Cacareándome bienvenidas
con sus versos perfectamente almidonados
y mirándome con ojos simpáticos
para ver si consiguen hoy ser los elegidos.
Les paso revista.
Uno a uno.
Algunos ya están medio cadavéricos.
Me miran con ojos suplicantes
dispuestos a ser leídos por quien sea.
Pero hoy no estoy de humor.
No me identifico con ninguno de ellos.
Ni con los cadavéricos ni con los jóvenes.
Cierro la carpeta y me voy a la hoja en blanco.
Repaso el día.
A ver si encuentro alguna musa
aunque sea barata o de segunda mano.
Flipo.
No me acuerdo de mis yos de hoy.
No ha habido nada reseñable.
Me voy a los días anteriores.
Lo mismo, lo mismo y lo mismo.
Empiezo a sospechar.
Me pellizco.
Duele.
Pues parece que aún estoy vivo.
Pero no siento nada.
No me apetece escribir sobre nada.
Lo pienso mejor
y vuelvo a la carpeta de los poemas sin publicar.
Puede que escoja alguno.
La abro.
Están reunidos en asamblea.
Y muchos me señalan con dedos acusadores.
De repente viene hacia mí un poema representante sindical.
Y me dice muy serio que están en huelga.
Y yo le digo que tiene que haber un 30% de servicios mínimos.
Me dice que no moviendo su cabeza de palabras.
Dice que es una huelga salvaje indefinida
y que si no consiguen sus pretensiones
me cortarán todos los dedos cuando duerma
para que no pueda escribir poemas nunca más.
Incluso los dedos de los pies por si acaso.
El resto de poemas se arremolinan amenazadores a mi alrededor.
La tensión empieza a ser insufrible.
Y los malditos poemas sin publicar
empiezan a levantar sus brazos de palabras de forma inquietante.
Entonces tengo una idea.
Les digo que les presentaré una oferta que no podrán rechazar.
Y mientras tanto les regalaré un montón de palabras bonitas
para que con ellas decoren sus reivindicativos y protestones versos.
Quieren ver las palabras antes de tomar una decisión.
Vale.
Les doy las palabras de los tontos:
Flor, Estrella, Luz, Latido, Universo, Pupila, Luna (aunque está muy gastada)
Piel, Caricia, Sueño, Amor (está en las últimas pero les gusta), Delicadeza
Ternura, Sentimiento, Pasión, Suspiro, Deseo, Abrazo, Sol, Ola, Mar, Ilusión
y unas cuantas más que tenía por aquí absolutamente obsoletas y acartonadas.
No me lo puedo creer.
Están dando saltos de alegría.
Y se olvidan de mí.
Y empiezan a vestir sus versos con diferentes combinaciones de palabras.
Y yo poco a poco voy retrocediendo.
Y hasta el poema representante sindical está enfrascado en sus versos.
Y llego hasta la hoja de la carpeta y la cierro con un clic apresurado y salvador.
Ufffffffffffffffff
Se van a enterar.
Mañana antes de ir al gimnasio entraré en la carpeta amotinada.
Estarán todos durmiendo.
Tapaditos con sus nuevas palabras.
Soñando con que quizás mañana serán publicados.
Pues no!!!
Recuperaré todas las palabras pavas.
Y a cada uno de los ciento ochenta y un poemas
les voy a incrustar un muerto, un alma podrida, un declive vital
un par de tristezas, mil lágrimas de desamor y una insoportable y eterna soledad.

28 de noviembre de 2017

MIS NOVIAS

Qué mal han envejecido mis novias.
Qué mal carácter.
Qué estropeadas...
Voy a pedir una orden de alejamiento.
No quiero saber nada de ellas.
No quiero encontrármelas más.
Me dan miedo...
Parecen monas viejas.
Parecen cabras locas.
Parecen momias embalsamadas.
Deberían multarlas
y prohibirles salir a la calle
hasta que yo estuviera seguro en casa.

27 de noviembre de 2017

TU NOMBRE

Ahí.
Clavado
en el viento
tu nombre me mira
con los ojos vacíos
y no dice nada.
Lápida de tiempo.
Restos de recuerdos.
Cenizas de corazones.
Hace mucho que todo acabó.

25 de noviembre de 2017

HARAPOS DE OTOÑO

Harapos de otoño
tirados por las calles.
Hojas enfermas.
Polvo.
Contaminación.
Árboles sucios.
El aire es gris.
La lluvia ha emigrado.
De vez en cuando
el cielo se apiada
y escupe una limosna.
El viento, viene, mira y se va.
Está horrorizado.
Ya intuye el temible desierto
que se acerca imparable
por un futuro que hace llorar.
Sequía.
Incendios.
Pobreza.
Miseria.
Y lo que vendrá.
Esta tierra cansada
está sentenciada y condenada.
A perpetuidad.

24 de noviembre de 2017

MANICOMIO 126

Terremoto Crazy es muy previsor.
Este año ha preparado
una parte del menú
de las fiestas navideñas
que se celebrarán en el manicomio.
Concretamente los turrones.
Este año habrá tres clases de turrón.
Turrón extra de paranoico.
Turrón supremo de cataléptico.
Y turrón "délicieux" de loco incurable.
Y para ello sólo ha gastado sesenta locos.

23 de noviembre de 2017

SALMONES AHUMADOS

El abuelo ha perdido la cabeza.
Fuma sin parar.
En el comedor están los tres
mirando un programa de televisión
de colores muy vivos y música muy alta.
Los nietos parecen salmones ahumados.
Entre la niebla de los cigarrillos
de cuando en cuando
asoma la cabeza de uno de los niños:
- Abuelo, cuánto falta para que venga mi madre?
El abuelo no contesta.
No entiende nada.
Su cerebro también es humo.
Humo y niebla.
Niebla y confusión.
Confusión y desbarajuste.
Desbarajuste y desesperanza.
Los salmones ahumados insisten.
Preguntan y preguntan.
No hay respuestas.
El abuelo calla.
El abuelo sigue fumando.
Vive en otro mundo
y no comprende lo que pasa.
Ahora mismo no sabe quiénes son esos dos
que no paran hora tras hora de darle la tabarra.

22 de noviembre de 2017

OH PECADORES

Unos cuantos años antes del juicio final
aparecerá un ángel sobre la faz de la tierra.
Ese ángel tendrá como nombre: Toro Salvaje.
Y escribirá poemas llenos de luz y gran sabiduría.
Oh pecadores que pobláis el mundo.
Oh pecadores que desobedecéis al Señor.
Oh pecadores que sois sepulcros blanqueados.
Adorad siempre y a todas horas a Toro Salvaje.
Es el elegido por Dios creador del Universo
para bendecir con sus palabras todas las almas
que tengan la enorme fortuna de leer sus poemas.
Oh malditos pecadores que no respetáis a Dios
dejad que vuestras hijas (las guapas)
se acerquen a Toro Salvaje
si no queréis arder en el más horrible de los infiernos.
(Libro del Apocalipsis, -sermones-, capítulo 33, inédito).

21 de noviembre de 2017

PESAS

He vuelto
a las pesas.
Cada día
hago una rutina
de muchas series
para conseguir pronto
unos magníficos empujones.
Mucha gente en las calles.
He de hacerme sitio como sea.

20 de noviembre de 2017

AMOR DESQUICIADO

Le mordería las orejas.
Se las llenaría de tequila.
y me la bebería a sorbos.
La vestiría de princesa.
De diosa.
Y de campesina.
Le escribiría poemas locos
le besaría los pies
le acariciaría las rodillas
la invitaría a bailar
a reír, a beber y a cantar.
Comeríamos a todas horas
cama, cama y cama.
Desayunaríamos suspiros.
Pasearíamos por el tiempo
de los corazones relucientes
hasta reventarnos de amor.
Seríamos la envidia de la vida
el sueño de los poetas
y el fulgor de la más loca pasión
y cuando un mal día
el embeleso del arrebato
amaneciera desfallecido
le besaría los ojos
con mis labios de luto
le haría la señal de la cruz
en su pecho palpitante
le regalaría un escorpión
con mi nombre tatuado
y por el camino del olvido
me alejaría desquiciado
desapareciendo para siempre.
Y cuando pasaran los años
y cuando la luna me señalara
mirándome con desdén
y cuando las estrellas
me dieran todas la espalda
y cuando los días
me escupieran en la cara
y cuando mi mundo
no fuera más que un ataúd
de abatimientos y tristezas
una noche desesperada
rajándome el alma
con el filo de su recuerdo
lloraría su ausencia
y daría mi vida por su compañía
mientras le escribo un poema de amor.

19 de noviembre de 2017

MI VENENO

Esencia de alma
extracto de pena
y gotas de realidad.
Innato.
Efectivo.
Letal.
Agonía lenta
entre adioses
y decepciones.
Viendo
desde la nada
más helada
cómo la vida se va.

18 de noviembre de 2017

SALUDOS LOCOS

Voy paseando.
Por la Rambla.
De vez en cuando
detecto un loco o una loca.
Nos saludamos discretamente
con un leve arqueo de las cejas.

17 de noviembre de 2017

DODECAEDRO

En mi próxima vida
quiero ser un dodecaedro.
Un dodecaedro
de bonitos colores
y equilibradas simetrías.
Y tener un grupo fiel
de poliedros y volúmenes
con los que salir alguna noche
en busca de simpáticas geometrías.
Y olvidarme de los cálculos.
Y de las estiradas aristas.
Y de los aburridísimos radios.
Y vivir una vida de ángulos hermosos
en los que cada vértice del tiempo
sea una emoción inolvidable
que me haga soñar con el universo
antes de que llegue el fatídico día
en que una dimensión rota acabe conmigo.

16 de noviembre de 2017

SOBREVIVÍ

Me escapé.
Huí de los monstruos.
Para sobrevivir.
Me la jugué.
A cara o cruz.
Y lo conseguí.
Estoy y no estoy.
No pueden verme.
Ni atraparme.
Y los que me ven
nunca sabrán quién soy.
Soy ese que nunca está.
El que desapareció.
El que nadie sabe nada.
El que vive entre las sombras.
El intocable.
El desconocido perpetuo.
El amigo eterno del silencio
y el latido oculto de la soledad.

15 de noviembre de 2017

UNA BELLA FLOR

En el bosque
de los días
que se fueron.
En el bosque
de los días
que ya no son.
En ese bosque
vive una bella flor.
Pétalos de años.
Pétalos de luz.
Pétalos de amor.
Una flor sola.
Una flor sensible.
Una flor de besos.
Una flor de sueños.
Una flor de corazón.

VOLVER AL FUTURO

Tengo muchas ganas
de volver al futuro.
A mi galaxia.
A mi añorado planeta.
Este viaje de estudios
al pasado
a las bestias
a la Tierra
ha sido muy desagradable.
Tantos monstruos.
Tanto asco.
Tanta miseria.
Tanta estupidez da mucha pena.

14 de noviembre de 2017

RECORRIÉNDOTE

Te recorro.
A besos.
Brillas.
Eres luz.
Y mil suspiros.

13 de noviembre de 2017

LA NOSTALGIA ES UNA PUTA

La nostalgia es una puta
que toma café con leche
mientras se ríe
alterándome los recuerdos.
Hoy la he sorprendido
embelleciendo con mentiras
un tiempo que fue mío
pero que jamás fue como lo cuenta.
La nostalgia es un demonio.
La nostalgia es obra del infierno.
Le he arrancado los recuerdos de sus garras
y he arañado sin compasión
la primera capa de cada uno de ellos
y han aparecido los monstruos tal como eran.
Monstruos horrorosos.
Monstruos egoístas y feos.
De un manotazo justiciero
he estrellado su taza de café con leche
contra la helada y oculta pared del tiempo.
Y le he mordido las orejas.
Y le he roto todos sus huesos.
La nostalgia es ahora una puta sin agallas
que me mira con ojos coléricos y sanguinolentos.
Ahora me odia.
Ahora me tiene miedo.
Ahora sabe que no me creo ninguno de sus cuentos.

11 de noviembre de 2017

LA RUTINA ZOMBI

Busco el resplandor
y no lo hallo en la noche rota.
Vuelvo herido.
Vuelvo vacío y sin luz
hacia otra semana
de tiempo absurdo y congelado.
Mi otro yo
con muda resignación
se hace cargo de mi cuerpo
y yo me desmoronaré entre los días.
Es la rutina zombi.
La que me permite escalar años
acarreando mi atormentado cadáver
por las montañas inhóspitas
de un mundo que ya no me contempla.

9 de noviembre de 2017

POESÍA LOCA 7

Me duele la cabeza.
Y los huesos.
Estoy resfriado.
Me encuentro fatal.
Tengo muchas ganas
de matar lectores de blogs.

8 de noviembre de 2017

VIENTO FRÍO DEL NORTE

Viento frío del norte.
Trae el gris
y el reverso de los soles.
Los días
heridos de muerte
escriben testamentos
que jamás serán leídos.
Ahora la noche
es la reina de las calles.
Y el viento la besa
hasta preñarla de estrellas.
En las casas apenas se habla.
Lenguas mudas sorbiendo sopas.
Humanos rotos.
Humanos aislados.
Humanos heridos de tristeza.
Parece que el mundo se esté acabando.
El otoño se hace sangre.
Y las venas laten nostalgias y penas.
Ahora mismo daría lo que fuera
por un ramo de besos 
y una caricia de apasionada primavera.

7 de noviembre de 2017

POESÍA MINIMALISTA 8

..s ....te. .......a ......
..e ......ro ......fa .....
....a ......l ....z......!!!

6 de noviembre de 2017

LA NATURALEZA ES SABIA

El estrépito
del cansancio
y el hartazgo
en los días
es ensordecedor.
Ahora
mis días
nacen medio muertos
y estallan recien amanecidos.
Soy ciego.
No quiero ver.
Soy ciego y sordo.
No quiero ver ni oír.
Soy mudo también.
No hablo desde hace infinito.
No tengo nada que decir.
No me interesa lo que me digan.
De momento sobrevivo.
Y ya está.
Barro las horas fallecidas
y las arrojo al cubo de la indiferencia.
Después me miro.
Y me arrastro a la calle.
Nada en todas direcciones.
Nada en todos los tiempos.
Preso de por vida.
La cárcel del hoy.
La cárcel del futuro.
Miro a la gente.
No me ven.
No soy.
No existo.
La nada y yo.
Yo y la nada.
Ya somos lo mismo.
La naturaleza es sabia.
Poco a poco nos va preparando
para que aceptemos la muerte
como una amable y cariñosa liberación.

5 de noviembre de 2017

JUSTINIANO 175

Más de seis meses hace ya
que Justiniano no encuentra un trabajo digno...
todos son trabajos eventuales y mal pagados
que apenas le permiten llegar a fin de mes
por lo que ha decidido escapar de la miseria
y convertirse en un gran cirujano de prestigio mundial
pero como no tiene dinero para pagarse la universidad
está aprendiendo medicina en la wikipedia
y de momento ya sabe el nombre y algunas funciones
de unos cuantos huesos y tres o cuatro órganos del cuerpo
y para solucionar el tema de las malditas prácticas
ha tenido una brillante idea que le permitirá avanzar muy rápido
en su camino imparable hacia el premio nobel de medicina
y que consiste en que por las noches
accede de forma clandestina a diversos hospitales
y realiza diferentes intervenciones quirúrgicas
a los enfermos que allí se encuentran hospitalizados
y como no tiene acceso a los medicamentos necesarios
además de ignorar el motivo por el que están en el hospital
anestesia a sus pacientes atizándoles repetidas veces
con un palo en la cabeza hasta que les induce un coma temporal
y supliendo la falta de bisturí y diverso instrumental quirúrgico
con un magnífico juego de destornilladores, un tenedor y una cuchara
procede a operarlos preventivamente
de futuras y dolorosas enfermedades terminales
de las cuales también ha tenido conocimiento en la wikipedia
con un entusiasmo precursor de la inmensa gloria que le espera
y cuando acaba la operación tapona las heridas con papel de embalar
y lo ata todo con unas cuerdas de tender la ropa que encontró en la calle
y satisfecho del resultado obtenido
a pesar de los gritos incomprensibles y desagradecidos
de los quisquillosos enfermos que empiezan a despertar del coma
Justiniano se dirige a su domicilio silbando feliz por su espléndido futuro.

4 de noviembre de 2017

EL HERMOSO ECO DE LA LUNA

Vengo del mar.
Relámpagos
y viento roto
en el cielo cansado.
Muertos paseando
con la mirada perdida
por la ciega orilla de la nada.
En el horizonte
los cruceros iluminados
parecen antorchas
que se alejan bailando
de este mundo canalla y loco.
La arena calla
con los ojos cerrados.
Le han cambiado la hora
y desde hace días
tiene un terrible dolor de cabeza.
Un perrillo solitario
ladra interrogantes
al resplandor fugitivo
del hermoso eco de la luna.
No llueve.
Hace calor.
Mucho calor.
En el chiringuito
los peces
las gaviotas
y las olas
están bebiendo cerveza helada.

3 de noviembre de 2017

TRES CABRAS

A la que te descuidas
se te envenena el blog.
Ayer mismo.
No sabes cómo y de repente
el blog parece un pozo de mierda.
Y luego arréglalo...
Esta vez no ha sido fácil.
He tenido que invocar a los Dioses.
Y los Dioses están cansados también.
Me dicen que vuelva al blog del principio.
Con tres o cuatro comentarios por poema.
Que era más divertido.
Y que deje de darles la lata.
Quizá tienen razón.
Era más divertido entonces.
Más alegre.
Más sencillo.
Más romántico.
Quizá deba volver a aquella magia.
Lo meditaré.
Pero he de limpiar el blog antes que nada.
He tenido que sacrificar tres cabras.
Tres cabras hispánicas.
Tres cabras histéricas.
Y después ofrendarlas a los Dioses.
Y por un momento parecía que todo estaba bien.
Que el blog volvía a estar limpio.
Y que todo volvía a la normalidad.
Pero no...
Se me han aparecido los Dioses.
Y están muy enfadados conmigo
porque dicen que no les gustan las tres cabras.
Que son tres cabras viejas y chifladas.
Que no sirven para nada.
Y aquí me han dejado las tres jodidas cabras.
Y yo no las quiero.
Que se las queden sus maridos o sus familias.
Claro, mira que listos.... ellos las envían a los blogs
y se desentienden de todos los problemas que causan.
Y los demás tenemos que cargar con ellas.
Pues no.
Yo tampoco las quiero.
Qué voy a hacer con ellas?
Una alfombra de cabras matusalénicas?
Unas asquerosas alpargatas de barba de cabra?
O una manta piojosa y amarillenta de sucia piel de cabra?
Yo desde luego no me las quedo.
Si a alguien le interesan se las envío gratis
y profundamente emocionado le doy mis más sinceras gracias.

2 de noviembre de 2017

DICTADURA DISFRAZADA

No sé...
Dudo.
No estoy seguro.
Puede que sí.
Quizás es verdad.
O no.
Sería tan bonito.
Sería tan hermoso.
Pero parece imposible.
Igual es como aquí.
Que le ponen el nombre
de democracia
pero es una dictadura disfrazada.
Pero hay gente que dice que sí.
Que es verdad.
Que existe.
Que es real...
Dicen que en Noruega
hay democracia de verdad.
Incluso en Suiza.
Y en Islandia.
Y en Suecia.
Y en Dinamarca.
Será cierto?
Mira que si todo eso fuera verdad...

1 de noviembre de 2017

CABEZAS HUECAS

El otoño
le sienta mal
a algunas cabezas.
Se trastornan
con mucha facilidad
y desde sus mundos
me escriben
reproches y quejas
utilizando frases
misteriosas y jeroglíficas.
Cabezas airadas.
Cabezas rotas.
Cabezas huecas.
Debe ser
que el viento loco
entra por sus oídos
y aniquila feroz
sus agonizantes sesos.
Yo no tengo la culpa.
Es el viento.
Es el otoño.
Es el deterioro.
Es la demencia final.

31 de octubre de 2017

VIVA SAN CADÁVER!!!

Esta noche se celebra
San Cadáver
San Demonio
y Santa Bruja Loca.
Vivan los gusanos!!!
Viva el miedo!!!
Vivan los cementerios!!!
Escúpele a la vida.
Escúpele al mundo.
Escúpele al tiempo.
Aunque no te guste
cada día
te estás muriendo.
Pregúntale al espejo
que cada vez que te ve
tiene ganas
de salir corriendo.
Diviértete esta noche
y mañana
para desayunar
come ojos de pollo
hígado de rata
y lengua de cabra
porque si no lo haces
pronto estarás muerto.

30 de octubre de 2017

LEYENDAS DESCONOCIDAS 2

Cuenta la leyenda
que en un poblado
sagrado y recóndito
del África misteriosa
llamado Tula Koste
vivía Ngode Nyuyu
rey de los Sumbubis.
Una noche de luna llena
Ngode Nyuyu soñó
que el Gran Cocodrilo
devoraba a toda su tribu.
Al día siguiente ordenó
que arrojaran a su hija
la bella Mwena Bimba
al rio donde se ocultaba
el Gran Cocodrilo
como ofrenda de paz
para salvar a su pueblo.
Casi un año después
de aquel trágico día
aparecieron en la aldea
doce cocodrilos pequeños
muy guapos
y medio humanos
que presentaron sus respetos
y ofrendaron peces y cangrejos
a su querido abuelito Ngode Nyuyu.

29 de octubre de 2017

LEYENDAS DESCONOCIDAS 1

Cuenta una antigua
y hermosa leyenda japonesa
que hace mucho tiempo
en un pequeño pueblo
de la costa oriental
un pescador de perlas
llamado Takiro Osumori
encontró en el mar
a una hermosa sirena
desfallecida entre las olas
y la sirena era tan hermosa
que el humilde pescador
sucumbió a la tentación
y le dio un delicado beso
en sus labios azulados
y entonces ella despertó
parpadeó levemente
mostrando sus bellos ojos
y de un mordisco feroz
le arrancó la nariz
al pescador sinvergüenza
y la escupió con todas sus fuerzas
y la nariz voló, voló y voló
hasta aterrizar en la isla de Honshu
donde creció, creció y creció
hasta convertirse en el monte Fuji
y Takiro Osumori volvió a casa
con un agujero en lugar de su nariz
y daba mucho asco mirarle
y su familia lo repudió
por su maldita cara repugnante
y la gente del pueblo
acabó quemándolo en una hoguera
y de la sirena desfallecida
nunca jamás volvió a saberse nada.

28 de octubre de 2017

LOS MALDITOS Y SUCIOS SÁBADOS

Sol.
Ventana.
Agua fría.
Dolor de cabeza en retirada.
Una hoja en blanco.
Ahí fuera hay un sábado aburrido.
Como todos los sábados, claro.
Si salgo me abrazará.
Y no quiero.
Me dan asco los sábados.
Los sábados deberían estar prohibidos.
Y mejor no hablo sobre los zombis
que recorren las calles
durante los malditos y sucios sábados.
Qué gente más insoportable!!!
Deberían azotarlos
y luego esconderlos
para que mis ojos no sufran
si por urgente necesidad he de salir.
La noche retumba aún en mis oídos.
Qué diferencia comparada con el feo sábado.
Me he traído unas horas para recordarla.
Horas bonitas de verdad.
Están aquí.
A mi lado.
Son horas vestidas de noche.
Y están aún de fiesta.
No paran.
Bailan.
Cantan
Beben whisky.
Y se divierten como locas.
Yo las miro y me emociono.
Tienen más vida que yo y en teoría están muertas.
Serán horas zombis.
Dónde se entierran las horas zombis?
En recuerdos de quita y pon?
En la memoria de las grandes ocasiones?
En el limbo del pasado que quizá no sucedió?
No lo sé.
No quiero pensar más.
Creo que voy a bailar con las horas y al sábado que le den.

27 de octubre de 2017

HOY ES UN DÍA HISTÓRICO

Hoy es un día importante.
Hoy es un día histórico.
Uno de los días
más importantes de mi vida.
Hoy mi existencia
se puede inundar
de enorme tristeza
o de inmensa alegría.
De aquí unas horas
puede que mi corazón llore.
De aquí a unas horas
puede que mi corazón ría.
Después de mucho tiempo.
Después de muchas ilusiones.
Después de muchos miedos.
Años de rumores.
Años de esperanzas.
Años de incertidumbres.
Ha llegado por fin el día.
Ha llegado por fin el momento.
Me devoran los nervios.
Me devora la inquietud.
Me devora el sufrimiento.
Mi corazón puede reventar
ante tanta inseguridad.
Tras oír varios rumores
que nunca se confirmaban
ahora parece que sí
ahora parece
que es de verdad...
Estoy muy asustado.
Es posible que esta noche
en el bar donde tapeo
no tengan caracolillos de mar.

26 de octubre de 2017

UNA LUZ ESPERANZADORA

Entre los miedos
y las angustias
del paso del tiempo
un día inesperado
brota una luz mágica.
Una luz blanca.
Una luz potente.
Una luz esperanzadora.
Tú no la ves.
Pero esa luz existe.
Es la luz
que utiliza el forense
mientras practica tu autopsia.

25 de octubre de 2017

HADA SOÑADA

Ahí estás.
Maga de flores.
Alma de besos.
Hada soñada
de las palabras.
Ahí.
Siempre.
Alimentando
día tras día
mi esquelética nada.

24 de octubre de 2017

UNA NOVIA DE JÚPITER

Tengo una novia imposible
que vino de Júpiter.
Es extraña.
Fría.
Y cálida.
Esfinge
y también
cadera de miel.
Resplandece soles
y auroras boreales
en cada uno
de sus hermosos cabellos.
Parece mágica.
Polvo estelar
de corazón helado
y latidos de volcán
en sueños que no serán.
Su órbita
y la mía
suspiran juntas
cada demasiado tiempo.
Está lejos
y a la vez cerca.
A mí me gusta mucho.
Aunque a veces
me recrimina
rabiosa
y celosa
y de un zarpazo
me hace ver las estrellas.

HA VUELTO

Ha vuelto el tiempo.
Me ha dado un beso.
Y se ha ido a dormir
misterioso y coqueto.

23 de octubre de 2017

TAMBORES JAPONESES TAIKO

Tambores y tambores
retumbando en mis auriculares.
Droga pura.
Resucita feroz
y ruge el monstruo
que todos llevamos dentro.
Música épica de guerra y batalla.
Tambores japoneses Taiko.
Los redobles se hacen latidos
y el corazón empieza a desfilar automático.
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Deben ser todas las guerras vividas
por aquellos que me precedieron
y me legaron la sangre que corre por mis venas.
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Terapia de choque.
No pensar.
El cerebro se retrae.
La mirada se afila.
Las manos mutan en garras.
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
El mundo de cada día ya no tiene sentido.
IPC?
Pensiones?
Paro?
Cultura?
Bondad?
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Quizá sí.
Quizá para esto nacimos.
Quizá no somos más que monstruos.
Quizás este sea el destino de toda nuestra especie.
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm
Búm, Búm Búm, Búm, Búm Búm Búm, Búm Búm.

22 de octubre de 2017

MONITOS 12

Parece que los monitos
están muy enfadados.
Entre ellos.
Se pelean unos con otros.
Se miran mal
y discuten
todos los días
por un trozo de selva
por los cacahuetes
y por comer más plátanos.
No es culpa suya.
Son monitos.
No han evolucionado.
Les pica todo.
Se rascan.
Se enfurecen.
Y en vez de pensar 
con su diminuta cabeza
lo hacen con su culo irritado.

21 de octubre de 2017

EL POETA LOCO 9

El poeta loco
se enamora
de las olas
y a veces
besa su espuma
y las invita a bailar.

20 de octubre de 2017

LA TIRANÍA DEL TIEMPO

La tiranía del tiempo
aplasta los sueños
pero mi corazón se rebela
y no hay día
que no luche
para ganar esa batalla
él y yo sabemos
que el tiempo es invencible
y que seremos derrotados
pero aún así
con ojos de vigía
salimos a la calle
en busca de ilusiones
que embellezcan los días
y así será siempre
mientras nos quede
una mirada esperanzada
un soplo de aliento
y un indomable latido de vida.

19 de octubre de 2017

RECUERDOS 4

Llueve como si se acabara el mundo.
De repente
me alejo de esta ventana
y aparezco en mi infancia.
En una ventana de sábado por la tarde.
Y al otro lado de la lluvia
en la calle vacía y oscura
aparece una vecina
bajo un paraguas medio roto
que el viento quería arrebatarle.
Una vecina amable.
Una vecina simpática.
Se agacha
y acuchilla una tras otra
las ruedas del coche de su marido.
Una vecina que ahora grita.
Una vecina que ruge.
Una vecina loca de celos.
Todavía la veo.
Desgreñada.
Empapada en agua.
Acuchillando con furia
las ruedas inocentes
para retener en casa a su marido.
Después la veo volviendo a su hogar.
Con el cuchillo iracundo colgando de la mano.
No sé si llora.
No sé si es la lluvia o el desamor
lo que se despeña desde sus ojos heridos.
Yo tenía apenas nueve años
y todavía hoy al recordarlo se me hiela el corazón.

18 de octubre de 2017

SE APAGA LA ROSA

Se apaga la rosa.
Agonizan sus pétalos.
No hay tierra
ni agua
ni sol milagroso
que resucite
su mágico encanto.
Es hora de morir
y entregar el alma
a un paisaje tristísimo
que la llora en silencio.

17 de octubre de 2017

LA PALOMA DE LA PAZ

La paloma de la paz
se ha pegado un tiro.
Ha dejado una nota:
"Me dais mucho asco".

16 de octubre de 2017

DELIRIOS TATUADOS

Deambulan perdidos
los delirios
en tu ausencia.
Te echan tanto de menos...
Soñaban.
Deseaban.
Suspiraban...
Ahora apenas salen de casa.
Están mustios.
Tienen la mirada perdida.
Intentan olvidarse de tu nombre.
Pero no lo consiguen.
Lo llevan tatuado en el corazón.

EL TRINO DE UN PÁJARO

Acabo de oír
el trino de un pájaro.
Otra vez.
Y otra.
Está contentísimo.
Oigo más trinos.
Está feliz.
Empieza otra vez
para él
la fiesta de la naturaleza.
Cielo despejado.
El sol asomando.
Nada de frío.
Y todo un día
para disfrutar
volando y picoteando.
Ha tenido suerte.
Nació pájaro.
Se libró de nacer humano.

15 de octubre de 2017

EN EL ORIENTE DE LA LOCURA

Va cayendo la tarde
en el oriente de la locura.
Hay campanas de silencio
resonando en los corazones helados.
No espero nada más que pasen las horas
y darle la mano a la desolación
para irnos a dormir abrazados una noche más.
Ya no espero nada de los futuros.
Se los han comido una manada de lobos.
Se los han comido una manada de locos.
Mañana volveré a despertar
en un manicomio inverosímil y autista
donde los chiflados mandan y los cuerdos vociferan.

SE ACABÓ EL CIRCO

Este blog
ya no es el que fue.
Me he cansado
de muchas cosas.
Lo he pulido.
Lo he limpiado.
Ahora sólo poemas.
Sin red social.
Sin obligaciones
ni contrapartidas.
Escribir y ya está.
Me corrijo.
Me arrepiento.
Y rectifico.
Se acabó el circo.
Más poesía
y menos hipocresía.

VOLVERÉ A MI CASA

Quizás haya un día
en que el mar
me abrace para siempre.
Un día embellecido
por la hermosura gris
del tiempo que no ha de volver.
Ese día seré pez y pájaro.
Seré ola, recuerdo y descanso.
Ese día por fin volveré a mi casa.

NADA SERÁ IGUAL

Nada será igual.
Día tras día
se quitan las caretas
y asoma
temible
y amenazador
el demonio que llevan dentro.

LA NUEVA MAÑANA

Aquí está
la nueva mañana
de un nuevo día.
Mirándome.
Burlona.
Sabe que estoy muerto.

14 de octubre de 2017

LOS PÁJAROS MUERTOS

Han vuelto
los pájaros muertos.
Han vuelto
a los árboles viejos.
Han vuelto
con mil trinos ciegos.
Han vuelto
con gran desconsuelo.

NI UN UYYYYYYYYY...

Sábado por la tarde
en el cementerio.
Dan fútbol por la televisión.
Buenos partidos.
Silencio.
No se oye ni un uyyyyyyyyy...
Nadie tiene el más mínimo interés.

CHUTANDO EL BALÓN

Oigo los niños jugar
y me hago recuerdo.
En la calle era feliz.
Era sudor y sonrisas.
Ojalá no hubiera crecido nunca.
Ojalá siguiera chutando el balón
todos y cada uno de los días de mi vida.

NO ME GUSTAN LOS HUMANOS

Ya me he ido de todas partes.
Lo he intentado desde niño.
Pero en ningún lugar
he encontrado paz y consuelo.
No son los sitios.
Son los humanos.
No me gustan.
Nunca me gustaron.
Detrás de cada mirada
hay un depredador
sin ética ni escrúpulos.
Da igual lo que digan.
Han aprendido a mentir
a engañar y disimular.
Tienen sonrisas hipócritas.
Y palabras embaucadoras.
No.
No me gustan los humanos.
Prefiero alejarme de ellos
y vivir los días
que me queden
en el desierto perdido
de mi corazón deshabitado.

APENADA Y ROTA

Apenada y rota
va por las calles
oscuras
y ciegas
la niña muerta.
La enterraron mal.

LOS MUERTOS DEL NO TIEMPO

Han vuelto
a mis noches
los muertos del no tiempo.
Y han vuelto enfadados.
No me perdonan una.
Claman venganza
con odio
con rabia
y han perdido la razón.
Me arañan.
Me atacan.
Me muerden.
Me despedazan.
Hora tras hora.
A veces logro escaparme
y me despierto
aterrado y angustiado
en la noche enloquecida
mientras ellos esperan
con sus ojos hirviendo
que vuelva al sueño criminal.

UNA PLANTA SECA

Frente a mí
en un rincón
del parque polvoriento
una planta seca.
Una planta medio muerta.
Me mira desolada.
Sus hojas
han sido derrotadas
por el calor y el tiempo.
Pronto morirá.
Ya no hay agua que la reviva.
Este planeta devastado
se encamina hacia la catástrofe.

13 de octubre de 2017

YA NO ASPIRO A LOS SUEÑOS

Ya no aspiro
a los sueños.
Ahora me conformo
con transitar su sombra
durante breves horas
y jugar a que los consigo.
Luego constato el fracaso.
Después desaparezco
engullido sin piedad
por las fauces de la noche.
Y al día siguiente
me refugio
una vez más
entre las garras
de la nauseabunda cotidianeidad.

ESTROPICIO

Me miro
en la memoria
y no me reconozco.
Ojos confundidos.
Recuerdos rotos.
Tiempo aniquilado
Desplome de todos mis yos.
Nada tiene sentido.
Sólo la muerte
arreglará el estropicio
y lo colocará todo en su sitio.

UNA TARDE OTOÑAL

Esta tarde
parece más otoñal.
El aire es seco y gris.
Y el calor
herido de muerte
está lamentándose
en una esquina del tiempo.
El viento anuncia victorioso
la llegada de las horas oscuras.
Y los pájaros
lejanos
y desorientados
ya no saben a dónde volar
atrapados en un cielo de melancolía.

MURIÓ LA FIESTA

Quería ver la luz de tu cara.
Quería ver la luz de tu piel.
Quería ver la luz de tu mirada.
Pero me devoró el tiempo.
Nació el dolor.
Murió la fiesta.
Y desaparecí para siempre
como un ciego entre las tinieblas.

LA NADA Y YO

Adoro feliz
el mundo de la nada.
Sin caos.
Sin mentiras.
Sin caretas.
Hoy la nada y yo
nos vamos de paseo.
Ella no lo sabe
pero voy a darle una sorpresa.
Le voy a pedir que se case conmigo.
De rodillas.
Ya tengo el anillo.
Es de latidos y penas.
Ojalá que me diga que sí.
Ojalá que de corazón me quiera.

12 de octubre de 2017

DESTELLOS DEL AYER

El tiempo se comió los corazones.
Ahora quedan las palabras.
Los recuerdos.
Poca cosa.
Destellos del ayer agonizando.
Deshilachándose en el viento del olvido.
Y aquí han quedado los cuerpos.
Y las miradas.
Triste desbarajuste de sentimientos
en el desfiladero de las vidas que se acaban.

LÁGRIMAS DE OTOÑO

El otoño está llorando.
Me acerco y lo abrazo.
Es inútil.
Inconsolable.
Llora por sus hojas muertas.
Llora por él.
Llora por nosotros.
Sus lágrimas ocres
me conmueven muy dentro.

DE LUNA Y MIEL

A veces
la vida
te da un beso
por sorpresa
y una Diosa
de luna y miel
se acerca
y canta en tu corazón.

FLORES Y CAMPANAS

Recuerdo
cuando me miraste
por primera vez.
Es una imagen
que tatué
en mi memoria.
A unos metros.
Mirándome.
Tu sonrisa.
Tu mirada reluciente.
Tus latidos tan evidentes.
Cada vez
que acaricio
ese recuerdo
de flores y campanas
se emociona mi corazón.

RENACIENDO

He decidido
escaparme de los días.
De la basura.
Y del asco.
Y respirar.
Me alejo una vez más.
Cada vez más limpio.
Cada vez más honesto.

11 de octubre de 2017

LA PUTA PRENSA

Cuando todo el mundo
estuvo enganchado
las noticias
se transformaron en cuchillos.
De odio.
De rencor.
De codicia.
Y empezaron a clavarse
en las miradas
en los oídos
y en los corazones.
Y desde ese momento
murió para siempre la libertad.

LO QUE FALTABA

Lo que faltaba...
además
de todo el mundo
hace días
que los árboles
y los muertos
tampoco me hablan.

UNA INESPERADA TARDE NUBLADA

A veces viene la muerte antes de tiempo.
Y te devora sin piedad.
Llega sin avisar una inesperada tarde nublada
y te entra por los ojos
como una exhalación de pesadumbre eterna.
Tú no te das cuenta
pero desde ese día ya eres un triste.
Poco a poco vas viendo las cosas diferentes.
Te fijas más en las almas que en las caras
y sientes las emociones de los demás
como si fueran un eco infinito de las tuyas.
Es como si retrocedieras en el tiempo
y volvieras de repente a ser niño.
Pero un niño que lleva la muerte dentro.
Y los días ya no son de esparto.
Ni las palabras son envases de aire y cartón.
No, tienes la muerte dentro y ves las muertes de los demás.
Y tu corazón es una enorme campana que tañe desconciertos.
Y buscas a tu madre para acurrucarte
para que te quiera
para que te cuide
para que te cobije
pero por desgracia ella hace mucho tiempo que ya no está.

Y YA ESTÁ

Uno se muere.
Y ya está.
Cuatro días de recuerdos.
Unas lágrimas que se secan.
El nombre que va amarilleando.
Y el olvido final.

NIÑO Y FLOR

El niño
te regala
una flor.
Y dentro
de la flor
hay una sorpresa.
Una sorpresa
que se te enrosca
en la garganta
y te arranca la tráquea.

AL DIOS QUE SEA

Hay un mundo
fuera de mí
al que no pertenezco.
Es un mundo sucio.
Es un mundo corrupto.
Es un mundo criminal.
Y se empeñan en incluirme.
Al Dios que sea:
Por favor, acaba de una vez con ellos.

10 de octubre de 2017

MUCHAS GARGANTAS

Escucho muchas gargantas.
Me cansan.
No dicen nada.
Y hablan, hablan, hablan...
Me cansan.
Me cansan.
Me cansan.
A quién será que hablan?
A quién será que hablan?
A quién será que hablan?
Y no dicen nada.
Y no dicen nada.
Y no dicen nada.

ESTÁ CLARO

En algún lugar del mundo
alguien debe sentirse muy bien.
Cómo si todo fuera perfecto.
Disfrutará de las horas.
De las flores
y del canto de los pájaros.
Tendrá planes estupendos.
Gozará con todo lo que el mundo le ofrece.
Caminará por sueños maravillosos.
Silbará feliz.
El sol y la luna lo acariciarán con mucho mimo.
Cada despertar será un momento mágico.
La vida le sonreirá enamorada.
Y hasta el cielo tendrá envidia de él.
Está claro.
Ese no soy yo.

9 de octubre de 2017

UNA MUJER HERMOSÍSIMA

Disfruto mucho
cuando veo por la calle
a una mujer hermosísima
de esas que dicen de bandera
y abre la boca
y en vez de palabras
salen ratas y sapos
y parece una desquiciada
y gesticula como una criminal
y me da la risa
y me lleno de felicidad
pensando que de buena me he librado.

FAROS

Y si los faros
a los que encomendamos
nuestras vidas
están ciegos o están locos...
Quizá siempre
deberíamos guiarnos
por las estrellas de nuestro corazón.

MUNDO HERMOSO

El mundo
más hermoso
es el de la poesía.
El otro
es un vertedero
de humanos peligrosos.

INTRUSO EN EL ESPEJO

A veces la vida pesa.
Justo en el fondo del alma.
Y casi no puedes respirar.
Entonces buscas un espejo
y te miras un buen rato
y le dices a ese intruso
que se vaya y que te deje en paz.

8 de octubre de 2017

UNA FLOR EN LA CALLE

De vez en cuando
por la calle pasa una flor.
Y el universo se congela.
Y todo desaparece.
Y sólo está ella.
Y late boquiabierto mi corazón.

UNA ESPIRAL INFINITA

Una espiral infinita
de tiempos y desenlaces
mueve los hilos de las vidas.
Es la espiral del destino.
Es la espiral del interrogante sin fin.
Una espiral de miedo y esperanza.
Una espiral que acaricia y araña.
Y no hay hombre que pueda dominarla.
Ella se ríe.
Ella señala.
Ella manda.
Ella entrega.
Ella arrebata.
Ella hace con nosotros lo que le da la gana.

EL CUENTO CHINO

Todas las flores
que había en las miradas
eran legañas enmascaradas.
De repente: un pozo.
Y la nada.
Al final siempre estás solo.
Da igual el cuento chino
con el que te mientas a ti mismo.

7 de octubre de 2017

ANIMALES HUMANOS

Está oscureciendo.
Un día más que fallece
ante la indiferencia general.
Nadie se da cuenta...
Todos están comiendo y bebiendo.
Igual que las bestias.
Es sábado noche.
Los animales humanos están sueltos.
A muchos mañana les dolerá la cabeza.

CALLES HERMOSAS

Son las cinco de la tarde.
Me asomo por la ventana.
No hay nadie.
Sólo pasa el viento.
La gente está en sus casas.
Qué alegría ver las calles tan hermosas.

VIDA Y MUERTE DE UN POEMA

Nace un poema.
Late.
Crece.
Y se aleja
cargado de sentimientos
hacia un horizonte de miradas.
Allí muere
y nace mil veces
viajando asombrado
de corazón en corazón
hasta que el tiempo lo devora.

NUBES

Nubes.
Por todas partes.
En el cielo.
En los días.
Nubes en las calles.
Nubes en las ventanas.
Nubes de hastío y nada.

OLLA

Una olla
de cabezas muertas
está hirviendo
en la cocina del infierno.

LOS PÁJAROS DEL PASADO

Los pájaros del pasado
están hoy de aniversario.
Han venido desde muy lejos.
De un lugar
donde deslumbraban
hace muchos años.
Están cansados.
Viejos.
Malheridos.
Mudos.
No hay trinos.
Ni piruetas mágicas.
Hasta el cielo les da la espalda.
Más que pájaros son tristezas voladoras.

6 de octubre de 2017

EL SONIDO DEL SILENCIO

El sonido del silencio
retumba ya
en todos mis escenarios.
No sé cuándo acabó mi vida.
Hace mucho...
Ahora no sé dónde estoy.
Ni cúanto me queda.
El final sí que está muy claro.

ERRADICACIÓN

La historia del mundo
siempre ha sido una estampida.
Hacia ninguna parte.
Destrozando.
Asesinando.
Contaminando.
El planeta se cansará de nosotros.
Y nos erradicará.
Bien por él.
Es lo justo.

5 de octubre de 2017

TODO ERA MENTIRA

Todo era mentira.
El humo se fue disipando.
Y apareció la nada.
Siempre había estado ahí
perfectamente enmascarada.
De repente
le arranqué
la máscara
y la dejé desnuda.
Me miró a los ojos
y riéndose
me escupió en la vida.
Ya no había rosas.
Ahora todo eran espinas.

MALA SEÑAL

Ya no me golpean los vacíos.
Me voy quedando solo
y no pasa nada.
Lo acepto.
De forma natural.
Mala señal.
Será que ya soy otro vacío más?

EL MALVADO SOL

Calor.
Mucho calor.
Al otro lado
de la ventana
el malvado sol
me mira incandescente.
Sabe que he de salir.
Y me espera en la calle.
Silbando.
Sabe que siempre me gana.
Y se ríe el maldito sinvergüenza.

4 de octubre de 2017

EL POZO NEGRO

Hoy he roto el sueño
y me he quedado
huérfano de miradas y palabras.
No importa.
Ya estaba medio muerto.
Ahora mis poemas no tienen padre.
Espero que no lloren.
La vida es dura para mí.
Y me temo que también para ellos.
No sé quién creó este mundo terrible
de días tan entristecidos y futuros sin aliento.
Siento cómo mis poemas y yo
nos vamos irremisiblemente hacia el pozo negro.

3 de octubre de 2017

OTOÑO GRIS

Se me ha colado el otoño
en los días
y no me he dado cuenta.
De repente las hojas están tristes.
Moribundas.
Y los árboles las lloran en silencio.
Un reguero de hojas fallecidas
alfombra las calles cada vez más solas.
Hay ecos de niños y helados
retumbando entre las horas apenadas.
Es otoño.
El viento pasea solitario
y cada vez más nubes pintan el cielo.
No me he dado cuenta
y el otoño también está en mi sangre.
Mis latidos son grises
y la mirada se me pierde
por los recovecos de otro tiempo que se fue.
Me recuerdo en otros otoños
Cuando octubre venía cargado de obligaciones.
Entonces todo era posible.
Ya no.
Ahora da igual.
El otoño me contempla y cabecea entristecido.
Yo lo miro y no digo nada.
Soy una hoja más revoloteando por un tiempo sin alma.

30 de septiembre de 2017

LATIDOS DE MAR

El mar
sigue danzando.
Baila y late.
Noche y día.
Es el novio tenaz
de la hermosa vida.

29 de septiembre de 2017

MERRÍODELARRAE 13

Tiernamayorniñaojosverdad
deinfinitésimaedad blancahermosa
aparecesytevas tevasyapareces
yyolocolocoloco tesueñoardiendo
enlanochefiestamágica deseoeterna
yenelsueñoloco tebesoacaricio
pechoapecho 
besoabeso
yteenciendes comounaDiosaSol
yenlarrotamañana melocodespierto 
conelmudogrito 
delanadaestafa
rajandoelbellovacíosueño
delanochecandente ahoratristedisipada...
undespertarheridoarañado
sinfinniprincipio 
nialgúnpresentefuturoiluminador
yrrotosalgo demijaulacasa
ycalleacalle voyresaboreando
enmimalherida requetesoledad 
misdeliriosbesos entusdulcepechos
comoQuijotesalvajetorodesvariado
porelamorutópico deunaDulcineabellasensual.

28 de septiembre de 2017

AGONÍA MUDA

Un hilo cansado
d
e
s
h
i
l
a
c
h
á
n
d
o
s
e
en la agonía muda
de una devastadora nada.

27 de septiembre de 2017

EMBELESO DE UN SUEÑO

Embeleso de un sueño.
Beso de flor y noche.
Mañana que luce y brilla.
Caricia de pétalo y tiempo.
Latidos que me acogen.
Pasión vestida de alegría.
¿Será que todavía hay rosas
en los porvenires de mis días?

26 de septiembre de 2017

SECRETOS DE BLOG

Miro mi blog.
Está más limpio.
Se le nota feliz.
Ahora me sonríe y todo.
Y me cuchichea secretos.
Algunos son muy gordos.
Pero le he prometido no contarlos.
También me dice
que ya no tiene cucarachas.
Ni bichos con caretas.
Que cada mañana se despierta cantando.
Que silba a todas horas.
Y que ahora le sonríen las palabras.
Me emociona.
Lo veo tan feliz que me gustaría que no creciera.
Ahora está jugando.
Y sonríe, y sonríe, y sonríe....
Para mí que no son sólo las cucarachas.
Ni tampoco los bichos con caretas.
Yo creo que está medio enamorado el muy canalla.

24 de septiembre de 2017

UNA VIDA QUE SE VA

La vida es tan nada
que me dan escalofríos sólo con pensarlo.
Tan frágil que duele.
Miro a mi alrededor
y el desmoronamiento es imparable.
No me reconozco ya en nada de lo que me rodea.
Acabo de ver "Manchester frente al mar".
Una gran película que recomiendo a todo el mundo.
Me he compadecido de los personajes
con una empatía que siempre logra sorprenderme.
Casi al punto de la lágrima
por ver lo huérfanas que son todas las existencias.
Pero después...
Ay después....
Después los personajes no se compadecen de mí.
Ellos ya cobraron por actuar.
Y no sé qué habrán hecho hoy con sus vidas.
Apostaría a ciegas que han hecho algo mejor que yo con la mía.
He estado tentado de ir en busca de mi agenda roja.
Y recordar...
Pero luego he pensado que se está llenando de cadáveres
y que probablemente los recuerdos se me clavarán en el corazón.
Entonces he encendido el pc.
Y he visto las noticias.
Un mundo de locos.
En este país especialmente.
Nadie se guía por la razón.
Todo el mundo se guía por el odio y el resentimiento.
Los de aquí y los de allá.
Y luego he pensado que en unos años todos estarán muertos.
Los de aquí y los de allá.
Y habrá descendientes.
Y más descendientes.
Y entonces se pelearán por otras cosas.
Probablemente por el agua y por zonas del planeta sin contaminar.
Y pasarán las generaciones como han pasado las anteriores.
Y los humanos seguirán discutiendo y peleando sin parar.
Será por petróleo, por agua, por naciones, por dinero o por pura maldad.
Y me dan ganas de irme de aquí
de entrar en la película de "Manchester frente al mar"
y decirle a los personajes que pueden contar conmigo
que yo podría ayudarlos como compañía en sus vidas tan trágicas
y que estoy dispuesto a sacrificar mi tiempo y mis futuros por ayudarles.
Pero claro esto es una ensoñación.
Una ensoñación de mi corazón que quiere huir de mi propia vida.
Que quiere latir en otras vidas porque la que tiene ahora se desmorona
y lentamente, pero sin pausa alguna, se va hacia el mundo de nunca jamás.
Y ahora me asomaría por la ventana y le gritaría al mundo que paren ya.
Que sus vidas son más preciosas que las banderas, los himnos y las patrias.
Pero nadie me escuchará.
Sería un grito perdido en la inmensidad de la nada que me abraza cotidiana.
Entonces me olvido de todo y escribo un poema.
Ahora lo publicaré.
Y luego me iré al mar.
Sí, ahora que está oscureciendo y apenas hay nadie en las playas anochecidas.
Y luego me iré a algún lugar donde pueda olvidar esta nada que me devora.
Y me perderé en la noche que me acoja.
Sea la que sea.
Y mañana resucitaré.
Y si no resucito no pasará absolutamente nada.
Simplemente el de hoy será el último poema de una vida que hace tiempo que se va.

23 de septiembre de 2017

DISCORDIA DE AMOR

Tu boca
tan dulce
tu lengua
tan loca.

19 de septiembre de 2017

RIDÍCULAS LAGRIMITAS

Qué terribles son
los finales de las vidas.
Lejos de los descendientes.
Lejos del amor y del cariño.
Lejos de sus mejores años.
Tan solitarios.
Tan excluidos.
Tan olvidados...
Casi parece
que al entierro
sólo deberían asistir
sus únicos amigos de verdad:
el dolor, el abandono, la tristeza y la soledad.
Los familiares
y demás conocidos
de otros tiempos
no es necesario que aparezcan.
De nada sirven ahora sus ridículas lagrimitas.

18 de septiembre de 2017

LATIDOS DEVASTADOS

Latidos devastados
caminando perdidos
por los días vacíos
a merced del olvido y del viento.
Horas que nacen y mueren sin saludarme.
Nombres de tiempos felices
que traicionan los recuerdos
y fallecen violentados 
por la cruda realidad y el paso del tiempo.
No es fácil sobrevivir 
a los días que me contemplan.
Se van acumulando las nadas
y la temible avalancha
de zozobras y desasosiegos
irrumpe poderosa
y con creciente ímpetu en lo cotidiano.
No hay engaños suficientes
para quienes ya lo hemos visto todo.
La vida lo sabe.
Y yo también.
Ni me engaña ni la engaño.
El amor se pegó un tiro en una esquina.
La amistad se ahorcó en la viga de la verdad.
Y la familia es una espantosa broma de mal gusto.
Ya sólo me quedan los árboles, las olas y el silencio.

16 de septiembre de 2017

MUERTOS NUEVOS

Han puesto
muertos nuevos
en el cementerio.
Han venido los familiares.
Se han abrazado muy tristes.
Un mar de lágrimas.
Cabizbajos.
Destrozados.
Arañados por dentro.
Después se han ido.
Ha caído el sol
y se ha hecho de noche.
Viento gris.
Silencio huérfano.
Las agujas del reloj
marcan la nada en punto.
En la fría oscuridad
lloran los muertos nuevos
sin que nadie los acaricie ni consuele.

14 de septiembre de 2017

LAS VENTANAS NO MIENTEN

Las ventanas no mienten
ni tampoco tras ellas
los ojos tristes y presos
pueden negar la evidencia
de ese cielo envidiable
que elegante y altivo
exhibe cada día su hermosura
cruelmente ajeno a las miradas rotas.

13 de septiembre de 2017

JUSTINIANO 174

Tras salir del hospital
después del desgraciado accidente
que abortó su dedicación a la enseñanza del japonés
Justiniano ha decidido aprovechar
sus profundos conocimientos del idioma nipón
para iniciar un nuevo negocio
en el pujante ámbito de los guías turísticos
y tras promocionarse 
en la puerta de diversos hoteles
ha sido contratado por un grupo de diez japoneses
a los que tras dar cinco vueltas a la misma calle
ha puesto de pie sobre un banco
del paseo más concurrido de su barrio
para realizar el maravilloso tour prometido
pero los malditos orientales no paran de quejarse
cuando el intrépido Justiniano
grita con incontenible entusiasmo
mientras va señalando 
con un enorme paraguas rojo
a cada una de las mujeres gordas que van paseando
como impresionantes ejemplares
del peligrosísimo avistamiento de ballenas en Barcelona.

12 de septiembre de 2017

LOS PRESOS BURRICIEGOS

Suena la lluvia
ametrallando los cristales.
El otoño se acerca.
Los niños vuelven a las prisiones
allí los van encarcelando poco a poco
y sobre todo castrando mentalmente
hasta que de mayores
voten a los ladrones
como casi todos los idiotas de sus familias.
Los padres también vuelven
aunque ya han sido encarcelados hace tiempo.
Los mayores sonríen y no suelen saber porqué.
Hay cárceles de todo tipo.
De pan.
De smartphones.
De zapatos.
De putas.
De religiones.
De policía.
De empresas ladronas, de hecho todas lo son.
Y también de drogas y bebidas.
El puto mundo es una gran cárcel.
Por las tardes suelen dejar salir al patio.
Y los millones de presos hacemos el imbécil
durante unas horas hasta que volvemos a las celdas.
Celdas mejores.
Celdas peores.
En definitiva celdas para presos burriciegos.
Algunos no tienen celdas.
Pero eso a los que tienen muchas no les importa.
Asco total.
Un día más.
Como ayer.
Como hoy.
Como mañana.
Si uno sabe mirar no puede evitar el vómito.
En algunos países la gente no tiene para comer.
Ni para medicinas.
Mueren de cualquier cosa.
De hambre.
De sed.
De mil enfermedades que aquí son curables.
Aquí a los perros les hacen la diálisis.
Y la gente opera a los gatos con el alma en vilo.
Recogen sus mierdas como si fueran hostias consagradas.
Y si hace falta se las comerían.
Pertenezco a una sociedad de idiotas, cretinos, borricos y miserables.

11 de septiembre de 2017

TORMENTO DE AMOR

Hay amores
de locura
herida profunda
y lejanía
que son un tormento.
No te dejan vivir.
No te dejan olvidar.
No te dejan respirar.
Y duran
y duran
y duran
hasta la eternidad.
Y pasan los años...
las cosas
los sueños
las lunas
los soles y la vida.
Y el amor ahí sigue.
Cada vez más loco.
Cada vez más hermoso.
Cada vez más y más seductor.

10 de septiembre de 2017

MONÓLOGO

Yo no quiero actuar
en el teatro cotidiano
no quiero pantomimas
ni aplausos disecados
no me gusta la obra 
tampoco el decorado
prefiero mil veces
huir de ese escenario
y recitar en soledad
un monólogo honrado.

9 de septiembre de 2017

ALMAS ROTAS

La gente muere
las calles quedan...
Por ellas
pasean a veces
las almas rotas
de aquellos que ya no son.

8 de septiembre de 2017

EL MAESTRO 20

El Maestro se ha dirigido
a la totalidad de discípulos
de su comunidad espiritual
para explicar en que se han invertido
todas las limosnas recogidas durante el verano
después de padecer los miembros de la congregación
mil penalidades y sufrimientos
ya que han ayunado muchos días
y también han dormido en las calles
para ahorrar el máximo posible
y que han tenido como finalidad
incentivar el amor entre la humanidad
paliar el hambre 
y la sed en el planeta
y ayudar a la erradicación de enfermedades
con el fin de ayudar a conseguir un mundo mejor
y sin más ceremonias ni preámbulos
el Maestro esbozando una gran sonrisa
ha dado tres palmadas vigorosas
y han aparecido por la puerta lateral
tres rusas prodigiosas
Natasha, Tatiana y Svetlana
de 18, 20 y 21 añitos
vestidas con minishorts de leopardo
y unas apretadas camisetas mojadas
que realzan sus esculturales siluetas
las cuales fueron acogidas por el Maestro
- al encontrarlas una noche en la carretera
cerca de un bar restaurante de camioneros -
invirtiendo en ellas todos los donativos y limosnas
para que le acompañen día y noche durante un año
encargándose las tres espléndidas rusas
de cualquier necesidad del Maestro
estando también él dispuesto a sacrificarse por ellas
para corresponderles con todo el amor y cariño que necesiten.

7 de septiembre de 2017

DENTELLADAS

Las dentelladas
del tiempo
son cada vez
más devastadoras.
Mis días
se desangran
sobre un charco
de años malheridos.

5 de septiembre de 2017

MANICOMIO 125

Cuando esta tarde ha visto a Adriana
- la nueva psiquiatra del manicomio  -
Terremoto Crazy ha recibido
un flechazo de amor
que lo ha dejado casi sin respiración
y para demostrarle que la ama
ha subido corriendo a la tercera planta
y ha tatuado con un cúter
en la frente de treinta y ocho catatónicos:
I LOVE ADRIANA, TU TERREMOTO CRAZY.

4 de septiembre de 2017

SE MUEREN MIS VIDAS

Se mueren
todas mis vidas
en cualquier instante.
Y me hago telaraña
de todos mis tiempos.
Se mueren mis vidas.
Cada vez más pronto.
Cada vez más rápido.
Y sin embargo
cuando muero
alguien sale de mí
y sigue caminando
por mis horizontes
con paso vivo 
y absolutamente desmemoriado.
Siempre me reinvento
en alguien
que no tiene pasado
y que busca espejismos
en un futuro que lo ignorará.
Alguien que busca
un sentido y una esperanza
donde ya no queda nada ni nadie.
Alguien que se estrellará
y cualquier día morirá
como los que ya hemos fallecido
en este sarcófago de carne y hueso.
Y llegará un día 
en que no saldrá nadie
de mi última y extenuada telaraña.
Y por fin me reinventaré en hombre muerto.

3 de septiembre de 2017

TU LIBRETA DE APUNTES

Todavía a veces
te busco
en algún recuerdo.
Por ejemplo
cuando descubrí
en tu libreta de apuntes
mi nombre
con grandes letras
y amorosas sombras.
Tu rubor
y mi sonrisa...
El tiempo paralizado.
Es un milagro.
Aún resplandeces
y me deslumbras
en el pasado de los latidos.
Después vuelvo a la realidad.
Y pienso
mientras me alejo
por mi camino de nadas:
Dónde acabó aquella libreta?
Dónde murió mi nombre?
Dónde iluminarás hoy la vida?

1 de septiembre de 2017

JUSTINIANO 173

Justiniano ha vuelto de vacaciones
hablando perfectamente el japonés
ya que ha estado durante todo el verano
visitando a fondo el país nipón
como acompañante invitado
de una mujer rica y medio lela
que conoció un afortunado día
mientras trabajaba por un sueldo de esclavo
como recepcionista suplente
en una academia semiclandestina
de la parte alta de Barcelona
donde se impartían por un precio exorbitante
cursillos mágicos intensivos
de "yoga sanador para atontados"
y ahora que ha vuelto a la ciudad
ha puesto en marcha un proyecto innovador
que fue madurando durante las vacaciones
de enseñanza del idioma japonés
para todos los niños del vecindario 
la mayoría de los cuales
todo hay que decirlo
son palurdos y medio atracadores
y hoy 1 de septiembre
en un ático abandonado
que ocupó en secreto hace unos días
ya que no tiene dinero ni local alguno
ha empezado las clases
con toda la ilusión del mundo
pero todos sus sueños se han venido abajo
cuando en mitad de la primera clase
y debido al peso de los 30 malditos niños
- la mayoría sucios y gordos -
que además no han parado
de saltar y patalear desde que han llegado
el suelo ha cedido y se ha venido abajo
acabando los alumnos y el pobre Justiniano 
ingresados en el hospital con pronóstico reservado.

31 de agosto de 2017

UN BESO GRATIS

Me enterneces.
Ahora mismo
te daría un beso.
Gratis.
Pero cómo
aguantar después
tus arrumacos y ronroneos...

30 de agosto de 2017

PATÉTICO

No hay nada más patético
que escuchar a un cojo
fanfarroneando a diario
sobre lo bien y rápido que corre.
Das pena.
Nadie te cree.
Es triste y lamentable...
Por favor deja ya de hacer el ridículo.

29 de agosto de 2017

LA VIDA MUERTA

La vida está muerta.
La gente está muerta.
Los días son losas.
Los futuros, epitafios.
Los zombis dicen
que la vida es maravillosa.
Los muertos, lejos, se ríen.

28 de agosto de 2017

REPTILES

Ajenos a la repugnancia
que me causan
se acercan los reptiles
y me hablan
con sucias intenciones
ocultas entre sus palabras.

27 de agosto de 2017

VOLVED A LA NADA

Volved muertos en vida!!!
Volved a la guillotina de los días.
Volved al vacío en las miradas.
Volved al enojo de las agonías.
Volved a la cárcel de las alegrías.
Volved más cansados.
Volved más viejos.
Volved más solos y rotos.
Volved a la nada.
Volved con los futuros enterrados.
Volved sin luz en el alma.
Volved con las mentiras en la boca.
Volved y plantaros ante el espejo.
Y cuando os escupa
no lloréis
ni perdáis el tiempo
buscando culpables imaginarios
porque ya no importa
porque ya no hay remedio
porque cualquier día estaréis muertos.

26 de agosto de 2017

TORBELLINO INQUIETANTE

Tengo un embrollo de caras
un atasco de nombres
una catarata de anécdotas
un enredo de ciudades
todos dando vueltas
cada vez más mezclados
en un torbellino inquietante
de recuerdos disparatados.

25 de agosto de 2017

ABURRIMIENTO

Feliz Navidad
y un próspero 2018
para todos vosotros.

24 de agosto de 2017

LATIÉNDOME

Eres
luz
magia
pasión
y beso.
Lates en mí.
Dulce sueño.
Flor de miel.
Piel de suspiros.
Y corazón inmenso.

23 de agosto de 2017

VERSOS DE MADERA

Decía Gabriel Celaya
que la poesía
es un arma cargada de futuro.
Sinceramente.
No lo sé.
Tampoco he leído a Gabriel Celaya.
Lo justo para no cagarla en este poema.
De hecho he tenido que ir a la wikipedia.
Y el pobre está muerto.
Bueno, así no me denunciará
porque la verdad
es que no te puedes fíar de nadie...
Pienso en su poema.
Y asiento.
A mí hay cosas que me emocionan.
Y que se me escriben solas.
Por ejemplo ahora pienso
en un bicho humano impresentable
que me tiene atacadito de los nervios.
Y en vez de escribir este poema
me gustaría arrearle con un palo en la cabeza.
Del poema al palo.
Es la magia de escribir.
O sea un poemapalo.
PÚMMMM
PÚMMMMMMM
PÚMMMMMMMMMM
Arrearle versos de madera hasta que sangre.
Quizá sí.
Quizá sea una verdad incontestable.
Quizá la poesía sea un arma cargada de futuro.

22 de agosto de 2017

IKEA

Esta tarde voy al Ikea.
Hay musas nuevas.
Y suecas!!!
Las mías están hechas polvo.
Les faltan dientes.
Han engordado.
Y muchas han perdido la cabeza.
Compraré una docena.
Una para cada mes.
Así estaré inspirado todo el año.
No sé qué hacer con las musas viejas.
He telefoneado y en el Ikea no las quieren.
Quizás las regalo a una ONG africana.
Para que asusten a los malos espíritus de la selva.

21 de agosto de 2017

LA TUMBA DEL DOLOR

En la tumba del dolor.
Invisible.
Cansada.
Agrietada.
Olvidada por el tiempo.
Allí agonizará la memoria de los muertos.
Cuando todos callen.
Cuando se discuta por algo nuevo.
Cuando el poder amortice penas y lamentos.
Cuando se acaben los golpes de pena en el pecho.
Cuando al pueblo le pongan otra cosa en la televisión.
Allí.
Lejos de la vida.
Al lado de la nada.
En la tumba vieja y rota.
Junto a los huesos del dolor.
En el pasado que ya no es.
En la grieta oscura y perdida del tiempo.
La memoria de los muertos se desvanecerá en silencio.

17 de agosto de 2017

16 de agosto de 2017

SALTANDO OLAS

Salto la ola
y otra
y otra
y otra...
soy el tonto
de los siete mares.

15 de agosto de 2017

EN CADA LATIDO

Y en lo lejos
y en la nada
y en la noche
y en el día
y en el sueño
y en la luna
y en el viento
y en la lluvia
y en la mirada
y en el horizonte
y en cada latido
y en la ilusión
y en la desesperanza
y en todo lo que siento...
Siempre tú.

4 de agosto de 2017

MANICOMIO 124

Durante estos últimos tiempos
han ingresado varios locos en el manicomio
y Terremoto Crazy
ha tenido mucha paciencia con ellos
teniendo en cuenta lo impresentables que son
pero ahora con el calor del verano
la situación se ha vuelto insostenible
ya que están especialmente irritables y envidiosos
y no le ha quedado más remedio a Terremoto Crazy
que tomar una drástica decisión
para atajar el problema de convivencia
que se estaba generando en el manicomio
por lo que tras citarlos en la antigua sala de juegos
del pabellón que ahora mismo está en obras
tal como han ido llegando los ha estrangulado
y después los ha atado uno tras otro con una cuerda
como si fueran una ristra de chorizos desequilibrados
y tras engancharlos a la furgoneta de mantenimiento
ahora mismo los esta paseando por los jardines del manicomio
bajo la luz de esa hermosa luna que lo tiene loco de amor
mientras silba con gran alegría y mayor entusiasmo esta canción.

3 de agosto de 2017

LOS MONSTRUOS Y EL SOL

Calor.
Brutal.
Las perras
cada vez más perras.
Los rabiosos
cada vez rabiando más.
La humedad disparada.
Mataría por un poco de viento.
Diez grados más
y todos serían monstruos.
Bueno... en realidad lo son.
Disimulan.
Me da risa el sol.
El sol está loco.
Nadie lo sabe pero yo sí.
Está más loco que yo.
Me lo ha dicho un ángel psicópata.
Dice que de buena fuente.
Me cae bien este sol hijoputa.
Si pudiera le pondría una marcha más.
Y que estallara la gente por la calle.
Las cabezas reventando y salpicándolo todo.
Primero los políticamente correctos.
Esos que quedan bien con todo el mundo
y son más falsos que una moneda de tres euros.
Después el resto.
Y a los que les quede la cabeza rota
y no hayan fallecido por lo que sea
les cambiaría la cabeza por grandes sandías.
Y luego las chutaría todas.
Goles magníficos.
Dignos de estar en el top ten semanal.
Y desde el cielo corearían mi nombre.
Y puede que me ficharan en alguna galaxia.
Creo que lo haré.
Sólo me salvaré yo y puede que alguien más.
Yo creo que como mucho dejaré unos 20 vivos.
Y espero que me diviertan porque si no se van a enterar...

2 de agosto de 2017

MULTINACIONALES Y GUERRAS

En vez de rancias medallas
de insignias y galones
y de hipócritas banderas
los militares deberían lucir
en todos sus uniformes
publicidad y ofertas
de las multinacionales
que cuando acabe la guerra
obtendrán grandes beneficios
de la muerte, el horror y la tragedia.

1 de agosto de 2017

LOS OPTIMISTAS ABOFETEADOS

Ahí, en un charco de desesperanza
se van ahogando sin remedio los optimistas.
Ahí, con los ojos aterrorizados.
Ahí, en ese mundo que creían tan feliz
y que de repente se agrieta y se desinfla.
De los años de las fantasías
a los años de la verdad y el descalabro.
Y cuando quieren protestar
contra el desamparo de su ahora
cuando buscan con anhelo
a todos aquellos amigos del alma
no encuentran a nadie que les haga caso.
Vivían en un mundo de mentira
vivían en el cuento de la lechera
vivían en un palacio de sueños inventados
y la realidad por sorpresa les ha abofeteado.

31 de julio de 2017

UN TRISTE PLATO

Hemos vendido
la vida
los sueños
y la libertad
por un triste plato
de basura cotidiana.

30 de julio de 2017

POESÍA LOCA 6

Siempre quise
tener un familiar esquimal.
Un primo lejano
de alguno de mis abuelos
que se habría casado
durante una borrachera
con una esquimal medio loca.
Una familia ideal
para ir de vacaciones
durante mis años de juventud.
Y poder jugar con las focas.
Y pasear en el trineo.
Y apalizar a los primos
con el mango de un arpón
cuando no supiera qué hacer.
Y aburrirme poco a poco
con esa familia pesada
de esquimales tarados
que no me hacían reír nunca.
Y el último día
antes de despedirme
incendiarles el iglú
hasta derretirlo entero
y amenazarlos con el dedo
de que si no se portaban mejor
el próximo año me comería a los renos.

29 de julio de 2017

GUAYKU 23

Qué bonita es
la camarera rubia...
Otra cerveza!!!

27 de julio de 2017

EL TIEMPO DE LOS DESTIEMPOS

Ya está aquí
el tiempo
de los destiempos.
Ese momento
en que todo lo cotidiano
todo lo inútil
y lamentable de nuestras vidas
estalla en mil perplejidades
y una sola certeza:
nada de lo que fui existe hoy en día.
De aquello sólo queda
la sombra de viejos recuerdos
latiendo ecos muertos
en la fría y huérfana madrugada.
Cabalgando sobre esa certeza
intento sobrevivir
intento luchar
intento matar gigantes
que ni tan sólo saben de mi existencia.
Es una guerra ridícula.
Batallas ignoradas enterradas en la nada.
Escaramuzas entre espantapájaros.
Venganzas de ida y vuelta.
Fobias de emociones destartaladas.
El caos de las almas.
La locura del declive humano.
El descrédito infame de la humanidad
que debería abochornarnos a perpetuidad.
Quiero arrancarme de todo eso
antes de que sea demasiado tarde.
Antes de que me convierta en otro monstruo más.
Debería cambiarme el nombre.
Es lo único que queda de lo que fui.
El nombre.
Y el pasaporte.
Todo lo demás ha sido devorado por el tiempo.
Soy un nombre y unos números
a los que se ha asignado
la custodia de unos cuantos huesos.
Así de simple.
Así de cruel.
Me asomo al próximo horizonte
y contemplo un panorama desolador.
Me veo en el futuro del tiempo que ha de venir.
Me veo entre poemas y desvaríos.
Me veo caminando entre sombras y ausencias.
Explicando mis historias a los árboles y a las nubes.
Esperando inútilmente el abrazo de la ilusión.
Es lo que tiene ser un muerto viviente.
Estás pero no estás.
En teoría cuentas como habitante de la tierra
pero no eres más que un epílogo problemático
que se resiste a ingresar en el olvido de los muertos.
Y en ese limbo de locos me hallo.
Ante esa hecatombe emocional que me estrangula.
Cómo vivir la vida cuando apenas hay vida que deslumbre...
Debería hacer como los demás.
Vendarme los ojos y jugar a la gallinita ciega.
Pero no puedo.
Eso lo dejo para los tontos, los ingenuos y los mentirosos.
Yo sigo por mi camino amargo.
Amargo y verdadero.
Amargo como el recuerdo del último amor.
Verdadero como el hielo de lo imposible que te congela el corazón.
El camino del tiempo de los destiempos.
El camino del latido hecho poema y transparencia.
El camino de aquellos que vimos la tragedia desde bien pequeños.
La poesía es ahora mi familia.
La poesía es ahora mi vida.
La poesía es ahora mi sangre.
No puedo tener mejor compañía hasta que llegue el día en que me bese la muerte.

26 de julio de 2017

LYNCH 5

La recepcionista del hotel
tiene dos cabezas.
Una es agresiva.
La otra es pasiva.
Son de quita y pon.
El cura de la boda entra en el hotel.
Se acerca a la recepción
y sin decir ni una palabra
le da una bofetada a la cabeza pasiva.
Y después la bendice.
Eva, la recepcionista
se coloca rápidamente la otra cabeza.
Ahora habla el idioma del diablo.
Está poseída.
Es hija de la muerte y de siete demonios.
Detrás de ella hay siete enanos.
Uno de cada demonio.
Uno de cada uno de sus padres.
Incesto y martirio.
Son los siete hijos que mató
por culpa del cura que la ha abofeteado.
Están atados.
Y Eva los suelta.
Los enanos muertos ríen y lloran.
Los siete enanos se escapan por el hotel.
Todos tienen cerillas y cara de malicia.
El invitado masturbador
trabaja de ascensorista por la noche.
Luce una sonrisa impecable
mientras les da instrucciones a los enanos.
Es medianoche ya.
El hotel empieza a arder.
El cura esta crucificado en una pared.
En la suite nupcial
suena una canción de amor
que nadie escucha.
Los recién casados se han suicidado.
Y Eva, la bestia de las bestias, ríe desquiciada.