30 de septiembre de 2015

ASILO POLÍTICO

Está el día destartalado.
Día de lluvia fea
y charcos anoréxicos.
Zombis con paraguas
pululan por las calles
amenazando sin descanso
a los ojos despistados.
Tengo la sensación
de que el mundo
es más idiota cada día.
Quizás nos ponen algo en el agua
o envenenan el aire
o lo más probable
la telebasura esté acabando
con cualquier signo de inteligencia.
Entre la lluvia sucia
los charcos raquíticos
y los humanos descerebrados
da asco y miedo estar en la calle.
He decidido volver a casa.
Y pedirme asilo político a mí mismo.
Y concedérmelo.
Y obtener la nacionalidad extraterrestre.
Y renunciar una vez más
a toda esta basura que me ofrece la Tierra.

29 de septiembre de 2015

SUEÑOS DE AMOR

Se van yendo
los sueños
en silencio ciego
con las sombras
de los nombres
que un día
relucían en la boca.
Por no dejar
no dejan ni vacíos.
Son latidos imposibles
zurcidos de hastíos
que mueren
fusilados por el tiempo
con absoluta indiferencia.
Espejismos de nadas
para engañar
a ese pobre corazón
tan roto
tan viejo
tan cansado
que ya no canta
que ya no siente
y que ya hace mucho
que de tristeza se marchitó.

28 de septiembre de 2015

MANICOMIO 104

Terremoto Crazy
ha celebrado
la llegada del otoño
al manicomio
con una maravillosa fiesta
en la que ha atado
a montones de locos
en las ramas de los árboles
y poco a poco
ha ido cortando las cuerdas
y los ha dejado caer
como si fueran hojas muertas
de un inesperado y magnífico vendaval.

27 de septiembre de 2015

UN BESO DE OTOÑO

Hay un beso de otoño
en cada hora
que se pierde
por las calles atardecidas.
Los días
cansados
las dejan caer
como si fueran hojas
acariciadas de nostalgia.
Es el tiempo
de los recuerdos
que amarillean
en latidos que no volverán.
Y yo los añoro
y camino
por los ayeres
buscando ecos
de tiempos felices
y no encuentro a nadie.
Sólo me acompañan
las  amables horas
que emocionadas
van diciéndome adiós
como si fueran
tiernas lágrimas del tiempo.

26 de septiembre de 2015

TORMENTA

A menudo
me hago verso
me hago poema
y refugiado
entre las palabras
espero que pase la tormenta.

25 de septiembre de 2015

EL AQUELARRE SEMANAL

Fin de semana
en la ciudad muerta.
Fin de semana
en la ciudad podrida.
Fin de semana
en la ciudad del horror.
Las brujas se acicalan
camuflan sus canas
y afilan sus uñas de halcón.
Los monstruos
carneros viejos
de sucio pelaje
y más tontos que un zapato
salen de caza
escondiendo el barrigón.
Ellas y ellos
juegan aburridos
al amor que se pudrió.
Lo patético
y lo insoportable
se viste de fiesta
y observarlos
produce un inmenso dolor.
Es el aquelarre semanal
de los cadáveres
que no se resignan
y arrastran
por cualquier antro
su lastimosa condición.
Y yo tampoco me libraré
caeré muerto una vez más
como víctima
de una extraña fascinación
en cualquier cementerio
de luces sórdidas
papadas explosivas
y maldito alcohol de garrafón.
Rodeado de zombis
achacosos y deprimentes
que se contonean
al ritmo cansino
de una música arrugada
y de cerebros en descomposición.

24 de septiembre de 2015

PÉTALOS DE NADA

Hace mucho
que no te veo.
Hace mucho
que no sé nada de ti.
Hace mucho
que sin ti muero.
Tus vacíos
se dibujan en mis días
como si fueran
un engaño del tiempo.
Y mientras tanto
tu nombre
vive feliz
en mi boca melancólica.
A veces
te pienso
al volver cualquier esquina.
Y cierro los ojos
y te imagino
caminando hacia mí.
Y los abro.
Y siempre está
tu impecable vacío.
Hasta tus ausencias
son elegantes
y hermosas
como bellos pétalos de nada.
Será que tu magia
adorna con flores
de memoria amarga
todas las dimensiones
en las que late mi corazón.

22 de septiembre de 2015

CORAZÓN Y TIEMPO

En un rincón del tiempo
y perdidos
en el universo
de las vidas que viví
agonizan todos los que fui.
En su corazón
atesoran mis risas
guardan mis recuerdos
y cargan con mis lágrimas.
Y desde
su casi adiós
se apenan infinito
cuando la tristeza
me devora el alma.
Y quisiera hablarles
y decirles
que los echo de menos.
Que soy ahora
la suma de sus vidas
y el eco gris
de sus añorados latidos.
Que cada día
los recuerdo
con emocionado cariño.
Pero ya no me escuchan.
Están rotos.
Malheridos de vivir.
Casi ni laten.
Son estrellas fugaces
de los tiempos
que un día habité
apagándose en la nada.
Y ahora
sólo esperan
que yo fallezca
para por fin morir
y todos juntos
descansar en paz
en la silenciosa eternidad.

21 de septiembre de 2015

CORDURA

Ya estaban
tus besos
y los míos
a punto
de caramelo
pero vino
la cordura
amenazando
chillando
y rugiendo
como una loca
y nos los robó.

20 de septiembre de 2015

PSICÓPATA 33

Me gusta asistir
a las reuniones
de alcohólicos anónimos
y cuando beben
ese café aborrecible
entre temblores
y escalofríos
les guiño un ojo
y les enseño sonriendo
una maravillosa botella de whisky.

19 de septiembre de 2015

BASTÓN

Me dicen que escriba 
cosas muy alegres
con sonrisas
campanas y confeti
pero no puedo
antes debería
arrancarme los ojos
y cambiarlos por un bastón.

18 de septiembre de 2015

LLUEVEN MIEDOS

La vida
se va apagando
y ahora
llueven miedos
por todas partes.
Somos declives
que se resisten
con uñas y dientes
a ejercer de muertos.
Vivir así
es un sinvivir.
Es un arrastrarse
por el barro del tiempo.
Dura condena
la que nos toca
sufrir ahora
hasta el día
en que por fin
la muerte nos libere.

17 de septiembre de 2015

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón
de sol escondido
y  mil silencios largos.
Es beso de agua
y luz de ciegos
en el desierto diario.
La leo y me leo.
La leo y la siento.
La leo y la quiero.
Vamos de la mano
desconocidos
y alejados
por los caminos 
rotos y astillados
de la vida cansada
y del tiempo huraño.
Refunfuñamos por todo
y hasta en el infierno
tienen miedo
de que  un día aciago
lleguen nuestros pasos.
Chocamos con mil horas
arañamos las rutinas
odiamos la compasión
nos dan risa los ángeles
y mucha pena los diablos.
Nos cansa todo
y más que nada
el resto de los humanos.
A veces herviríamos
a los que nos rodean
y otras daríamos la vida
por hacer reír a un chavo.
La Malque es un corazón
de sol escondido
y mil silencios largos.

16 de septiembre de 2015

SIN CONSUELO ALGUNO

Murió su padre
y ella lloró
todos los mares.
Ahora cada noche
lo sueña
y en cada sueño
él vuelve a morir
y ella
dormida
y despierta
sigue llorando
sin consuelo alguno.

HECATOMBE

Escribo en la hecatombe
de otra mañana
que me despierta para nada.
Como cada día
mis pasos me llevarán
al cementerio cotidiano
donde el aire está enrarecido
los muertos
mienten más que hablan
y sin reparos
fingen a diario
que la vida ríe y canta.
Y pasarán las horas
mientras transcurro
entre decorados ajados
lenguas hipócritas
y tiempos nauseabundos.
Después volveré
a mi tumba tan precoz
y cuando anochezca
volveré a morirme
durante unas benditas horas.

15 de septiembre de 2015

REPUGNANCIA

Ni los de aquí.
Ni los de allí.
Me repugnan todos.

EL MAGO LOCO 11

El mago loco ha sido contratado
para actuar en el cumpleaños
del hijo pequeño
de una familia muy adinerada
que vive en un ático muy lujoso
y aunque el padre del niño
le ha pagado
la mitad de lo acordado
el mago loco ha decidido actuar
para no disgustar al niño
en el día que cumplía siete años
ni defraudar tampoco
a los numerosos invitados
que esperaban su actuación
y tras realizar varios trucos
durante más de una hora
ha apagado las luces del salón
y ha pedido silencio absoluto
para poder concentrarse mejor
en el truco estrella de su repertorio
y ha empezado a entonar
unos interminables
y misteriosos conjuros mágicos
mientras encendía 
unas velas de incienso
que ha colocado en el suelo
formando un gran triángulo iluminado
y después ha pedido a todos
que entornaran los ojos lentamente
y que se relajaran
y de repente
cuando todo el salón
era paz y silencio
ha agarrado al padre del cuello
le ha arrancado un ojo
le ha mordido la nariz
le ha arañado la cara
y con un mágico empujón
lo ha arrojado por la ventana.

14 de septiembre de 2015

DÍMELO AHORA

Si todavía
alguna vez
piensas en mí
si todavía
mi recuerdo
te emociona
si todavía
mi nombre
te hace suspirar
si todavía
me darías
miles de besos
dímelo ahora
cabra loca
y te denunciaré.

13 de septiembre de 2015

LLORA LA TARDE

Llora la tarde
aturdida en un rincón.
Lágrimas de olvido
que nadie jamás verá.
Llora sola
cansada
y envejecida.
De tanto en tanto
se asoma por la ventana
y ve ilusiones de vidas
caminando por las calles.
Suspira.
Y vuelve al rincón.
Y recuerda
los buenos tiempos
de cuando era joven
y el tiempo galante
venía cada día a verla.
Y salían a pasear
por las vidas
y por los futuros.
Y eran
durante unas horas
los dueños del universo.
Y el viento sonreía
y los acariciaba a su paso.
Y después
cada noche
antes de irse
el tiempo le regalaba
un collar de besos
y un ramo suave
de hermosas madrugadas.

12 de septiembre de 2015

TODOS

Solos.
Más pronto
o más tarde.
Todos.

11 de septiembre de 2015

NUBES ENAMORADAS

Llueve.
Abro la ventana.
Toco la lluvia.
La siento.
Caen las gotas
como besos
de nubes enamoradas.
Y yo las miro.
Y les guiño un ojo.
Y las nubes se ríen.
Y me llueven
todavía con más ganas.
Y mi corazón
se ilumina
y le canta a la lluvia
y a las nubes
y a tu corazón de hada.

10 de septiembre de 2015

LLUVIA RECIA

No me gusta la lluvia de verano.
Es falsa y traidora.
Me gusta la lluvia recia.
Lluvia de frío y viento huraño.
Lluvia de niño
que mira asombrado
tras las ventanas de su infancia.
Lluvia de tiempos
y personas
que ya no existen.
Lluvia de recuerdos.
Lluvia de suspiros.
Lluvia que estremece el corazón.

9 de septiembre de 2015

SIEMPRE ESTARÁS

Entristecido y roto
me acerco a tu ataúd
y beso entre lágrimas
tu cuerpo muerto
y para no olvidarte
de un mordisco
te arranco tres venas
y un magnífico tendón.

8 de septiembre de 2015

UNA MALDITA ESTAFA

El mundo es oscuro.
La vida es cruel.
El futuro es un pozo muerto.
Los días son pantanos
tenebrosos y malolientes
cada vez más difíciles de soportar.
Hay días que me detengo
y miro alrededor
y miro a la gente
y no comprendo nada.
Tantas prisas.
Tantos afanes.
Tantos despropósitos.
Me fijo bien en la gente
y la verdad me noquea:
todos son medio monstruos.
Los adultos son irrecuperables.
Los niños son aprendices
de futuros esperpentos humanos.
Incluso las mujeres guapas
ya me parecen ranas pintarrajeadas.
Pero nada...
No protesto más
porque los cuerdos
me señalarán con el dedo
y son capaces de medicarme
o de ingresarme en un manicomio
para que me vuelva como ellos.
Nada...
Hay que seguir andando.
Hacia ninguna parte.
Andando entre la basura
y mirando el cielo contaminado
suspirando por volar
con alas inútiles y cursis
de alegría de saldo
y cantando felices
como pajaritos retrasados.
Y por si fuera poco
hay que seguir andando
con una sonrisa
y disfrutando del lodazal
que cada día
nos engulle un poco más.
Algunos repiten
como si fueran mantras
frases de Bucay o de Coelho
para cerebros fosilizados
y dedican toda su vida
a buscar la felicidad
con el mismo éxito
que si buscaran al Ratoncito Pérez.
Otros ven apariciones.
Otros hablan con extraterrestres.
O con mil dioses.
No.
Yo no miento.
Yo no invento.
Yo no deliro.
Yo todavía veo y pienso.
Seguiré andando
entre el rebaño
porque así lo ordena
mi instinto de supervivencia
pero digo alto y bien claro
que esta vida es una maldita estafa.

7 de septiembre de 2015

POESÍA AUTOMÁTICA 6

En la isla de los muertos
hay una mujer
que me sonríe
y me hace señales
con el dedo
para que vaya con ella.

6 de septiembre de 2015

LOS SÓRDIDOS MUTANTES

Están todos podridos.
Desde los días
hasta las personas.
Días repetidos
que aburrirían a los muertos.
Corazones apergaminados
de yo, yo y sólo yo.
Que insoportables me resultan
esas bocas
que sólo hablan de si mismas.
Egoístas y vanidosos
que buscan oídos
donde arrojar sus mentiras.
Mentiras de todo tipo.
De futuros
de pasados
de dinero
de amor...
Además ya no hay amor.
El amor muere cuando eres joven.
Lo de después
son sucedáneos baratos
de pasiones inexistentes
para que suspiren un rato
unos cuantos chiflados
que cualquier día enterrarán.
Ya no hay amor.
Hay asco y maquillaje.
Hay decorados cutres
de situaciones hilarantes
rajados y rotos por el tiempo.
Cada vez está más claro.
Soy un marginal.
Me alejo.
Me voy al desierto
de los días sin nombre
y de los lugares olvidados.
Allí de vez en cuando
otros seres marginales
se dejan caer
y no hace falta hablar
pues una mirada basta
para ver que aún sienten
y que como yo
son unos exiliados
de un mundo y un tiempo
que sólo disfrutan
los sórdidos mutantes
de sonrisas podridas
y corazones de plástico.

5 de septiembre de 2015

EL MONSTRUO GRIS

Escribir lo que siento
es el clavo ardiendo
al que me agarro
para no ser devorado
por el monstruo gris.

4 de septiembre de 2015

JUSTINIANO 152

Como no encuentra trabajo
Justiniano ha tenido una idea
para ganar algo de dinero
y por ello ayer por la noche
se dirigió a las terrazas
de los restaurantes
que estaban llenas de gente
para alegrarles la velada
realizando diversos trucos de magia
y también de variedades
todos ellos fruto
de su portentosa imaginación:
en el primero caminaba a la pata coja
con un gato rabioso en cada mano
intentando arañar en la cara
el máximo número de veces
a los clientes
que estaban cenando
en el segundo se subía a una mesa
y saltaba a las mesas contiguas
con los ojos cerrados
aleteando con los brazos
como si fuera una gallina borracha
y en el tercero
que fue el que más atención suscitó
Justiniano intentaba hacer desaparecer
a la mitad de los clientes
amenazándoles con un palo y una cadena
mientras obligaba a la otra mitad
a cerrar los ojos hasta que acabara el truco
pero incomprensiblemente
e impidiendo que siguiera
con su espléndida actuación
los tacaños y miserables clientes
además de no darle
ni un céntimo de euro
como justo pago por su exhibición artística
han empezado a amenazarle
por lo que Justiniano
ha tenido que escaparse
ya que esas ratas usureras
envidiosas sin duda
de su gran profesionalidad
tenían ganas de darle una terrible paliza.

3 de septiembre de 2015

RETORNO AL NO MUNDO

He vuelto al no mundo.
Al purgatorio
de los muertos en vida.
Todo está como antes.
Pero más viejo.
Las personas también.
Amarillentas y maltrechas.
Como cansadas de vivir.
Explican viajes y vacaciones
con sus lenguas grises y cadavéricas.
Todos fingen.
En realidad a nadie le interesan
las vacaciones de los demás.
Los miro a fondo
y adivino las noticias
de los próximos años.
Tumores, infartos y enajenaciones.
Mejor no les digo nada.
Total ya están muertos...
Hago mi trabajo
y transcurro
lo más invisible que puedo.
De tanto en tanto
el silencio y yo
observamos alucinados
este secarral de vida
donde hasta el aire
debería tomar antidepresivos.
Después nos miramos
con ojos espantados.
Es obvio
que el futuro
se pegaría un tiro
antes de venir por aquí.

2 de septiembre de 2015

LA NOCHE DE NUESTRO TIEMPO

En las sombras de la noche
ya cuando me acuesto
camino en silencio
paso a paso
a través de mis sueños.
Sueños en los que tú y yo
paseamos mil veces
por las hermosas orillas
de estrellas, océanos y vientos.
No estás.
Aún no.
Pero es como si estuvieras.
Ocupas todos los lugares
todos los suspiros
y todos los tiempos.
Te vistes de flor.
De nube.
Y de beso.
Y en cada sueño
ríes y me hablas
y cada palabra tuya
que me regalan tus labios
es un pedazo de cielo
que repito y repito
hasta perder el sentido
como un atribulado eco.
Y sueño con mil caricias
que mueren todas
en los horizontes de tu alma
y en la algarabía de tu cuerpo.
Y bailo con las horas
mientras espero
la noche de las noches
la noche más soñada
la noche de nuestro tiempo.

LOS MALDITOS PURITANOS

Se escandalizan
los malditos puritanos
cuando arremeto
o me burlo
de lo socialmente correcto.
Y me señalan.
Y me advierten.
Y me critican.
Después me olvidan
y más tarde
almuerzan o cenan
viendo las noticias.
De vez en cuando
cabecean lentamente
o dicen "el mundo está fatal"...
Y siguen comiendo
sin ningún remordimiento.
Comen carne y muertos.
Comen ensaladas y guerras.
Comen pan y epidemias.
Comen pescado y tragedias.
Comen postres y miserias.
Y tranquilamente
como bestias
los malditos puritanos
van llenando sus barrigas
hasta que las tienen bien llenas.
Sólo les falta
devorar a las víctimas
que aparecen en la pantalla.
Ay malditos puritanos
de mirada corta
y lengua perversa
cualquier día pobrecillos
entre tanta tragedia
van a tener que ponerse a dieta.

1 de septiembre de 2015

LA JAPONESITA

Estaba la japonesita
sentada en la barra.
Justo enfrente de mi mesa.
Todo el rato
hacía ver
que no me miraba.
Como si yo no le interesara.
He aguantado quince minutos
su farsa sentimental.
He vuelto a mirarla
y seguía disimulando
con sus ojos esquinados
clavados en un libro de poesía.
La paciencia tiene un límite.
Me he levantado
y antes de irme
me he acercado a ella
y sin decirle ni media palabra.
he escupido en su plato de sushi.
Así aprenderá a vencer su maldita timidez.